DEMASIADO TARDE

Lloviznaba tenuemente. Detrás de la grisácea corporeidad de las diminutas gotas de agua todo el paisaje se veía desleído, como si una mano gigantesca hubiese querido borrar la silueta de los árboles y de las vetustas construcciones de ladrillos rojo- amarronado, a las apuradas. Ninguna presencia humana se percibía en el entorno.

Saltando por sobre los charcos, el joven llegó a la estación exactamente a las cinco y dos minutos de la tarde. Lo supo con certeza porque miró su reloj pulsera. Fue también en ese instante preciso en que descubrió con desazón que el tren ya había partido. Las ventanillas estaban cerradas y los andenes vacíos. La posibilidad de llegar a tiempo a su destino se desvanecía en la premura del maquinista por partir.

Miró a su alrededor. ¿Y si intentase encontrar un taxi? Sabía que sí o sí necesitaba llegar a esa cita. ¿Qué sucedía? ¿Todos habían partido ya de la vieja estación hacia el único bar céntrico del poblado? Porque la ausencia de los mismos era notable.

Comenzó a transpirar; lo sentía en las palmas de las manos. Recorrió con la mirada la estación buscando algún teléfono después que hubo descubierto con una mueca de disgusto que  se había olvidado el celular. Encontró uno solo y descompuesto.

Salió a la calle de ripio que bordeaba la plazoleta sucia y descuidada que envolvía a la desamparada estación ferroviaria. Tal vez algún vecino aceptase llevarlo sólo hasta el pueblo vecino desde donde podría conseguir un ómnibus. ¡Tenía que llegar esa misma tarde! Nada. Nadie. Un pueblo desolado en el abandono de su soledad.

Ahora ya no le transpiraban sólo las manos; sentía todo el cuerpo empapado en gélido sudor. ¿Cómo llegaría a tiempo? Toda su vida futura dependía de esa cita pactada semanas antes.

Sintió un dolor en el pecho…Se ahogaba…

Una sombra humana se deslizó dentro de la estación. Algo como el chirrido de una ventanilla al levantarse lo llamaba. Girando lentamente sobre sí mismo, comenzó a avanzar hacia el andén.

El dolor era insoportable; pensó que iba a morir. Soltó el portafolio y llevó las manos al corazón. Supo que iba a morir… ¡Jamás podría llegar!

Cuando iba desplomándose hacia el suelo, sintió el pitido del tren que entraba en la estación. Entonces recordó que su viejo reloj adelantaba una hora. Demasiado tarde.

Las gotas de sudor se mezclaron con la lluvia mientras el pueblecito se animaba y unas siluetas se le acercaban presurosas.

Demasiado tarde…

Haydée Norma Podestá

Fisherton, 25/8/11

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