domingo, 31 de julio de 2011

AUSENCIA ABSOLUTA


El hombre abrió los ojos, pero la obscuridad era total,… ¿en dónde estaba?, no recordaba nada de las últimas horas. Se puso la mano frente a la cara, pero no lograba mirarla, era la ausencia total de luz. Temeroso se incorporó, aparentemente se encontraba acostado, no sabía si en una cama, un catre o una simple tabla. A tientas tocó lo que debería ser la pared del recinto en que se encontraba, fue deslizando la mano hacia arriba, pero la altura superaba su propia estatura. Con cuidado, arrastró un pie hacia el frente, al sentir que el piso continuaba, dio un paso; repitió la operación, pero antes de terminar lo que sería un paso, percibió que el piso terminaba, se hincó y con la mano fue tanteando el piso hasta que llegó al borde. Lentamente palpó con la mano hacia abajo, lo que pensaba sería una banqueta, pero no pudo tocar el fondo. Dentro de su angustia, trataba de imaginarse la geometría que tendría el recinto.

Desesperado buscaba alguna luz que le indicara la salida de esa zona obscura, no se miraba ninguna claridad. Instintivamente se acercó a la pared y se puso en pie. Lleno de miedo ante lo desconocido, empezó a avanzar dando pasos laterales, con las manos extendidas, como en cruz, intentando aferrarse a ese muro liso e invisible a su vista… Paso a paso…., lentamente….. ¿Qué le había ocurrido?.... Como entre brumas le llegaba algún recuerdo. Había dejado a su novia al salir de la escuela y luego se dirigió a su casa. Lo último que recordaba es que había abierto la puerta de la vivienda y dar un paso hacia el interior.... Ahí terminaban sus recuerdos... Luego de un espacio de tiempo indeterminado, empezaba esa pesadilla…., esa obscuridad, pesada, pegajosa, indescriptible, aterradora. ¡Pero qué torpe!...., no contó las pasos dados desde que se separó del lugar donde estaba acostado,… bueno, no importa, de cualquier forma no se percibe nada,… la nada,…. ¿por qué hablo de la nada?, eso no existe, no es mas que un concepto que indica ausencia absoluta,… ¡pero qué tonto!, no es momento para razonamientos filosóficos, debo salir de aquí,… ¿pero cómo?.... Seguía avanzando,… paso a paso. De pronto su mano palpó el final del muro y una sensación de frío le recorrió la espalda, la saliva se le hizo amarga y sintió deseos de llorar; el miedo le estrujaba el estómago. A falta de otra referencia que le diera cierta seguridad, continuó con la espalda en el muro y dobló en esa esquina.
Nuevamente se hincó a fin de corroborar el ancho de la banqueta, pero ¡oh, sorpresa!, a menos de un paso se mano topó con otro muro, esa era una especie de callejón. ¿Qué debería hacer?, seguir esa dirección, o intentar continuar en el plano de enfrente. Pero algo estaba cambiando, empezó a escuchar susurros, como voces lejanas….. Voces y otros ruidos apagados,… ¿llantos?,….. ¿rezos? La sensación de miedo creció… Empezaba a recordar…. Pero fue tan repentino….. ahora lo miraba con mas claridad…. Abrió la puerta de su departamento… Dio un paso para entrar…. Fue todo tan violento…. Escuchó un estruendo y sintió un golpe en el pecho. Escuchó gritos y llantos y a alguien corriendo. Empezó a caer, a caer a un pozo profundo, obscuro y silencioso. Obscuridad y silencio y luego esa sensación de encierro, sin oriente, sin presente, intemporal. Luego ¡nada!



Sergio A. Amaya Santamaría
Julio 2 de 2011
Ciudad Juárez, Chih.
Méjico

lunes, 25 de julio de 2011

LA MUERTE DULCE

Hace muchos días, tanto como más de dos meses, que me vengo sintiendo cada vez peor. Al principio atribuía mis dolores de cabeza a los problemas de comidas que pudieran afectar a mi castigado hígado.Yo no soy persona de tener dolores de cabeza frecuentes.
La fatiga que vengo sintiendo la achacaba al sobrepeso. Ganas permanentes de estar acostada cuando yo le huyo a la cama como gato al agua.
El dolor de mi corazón pensaba que era el sufrimiento por la ausencia de Edy.(Es notorio cómo lo tengo presente en el pensamiento estos últimos días cuando ya el olvido se estaba instalando en mi nostalgia).
Sólo no encajaba este dolor en mis piernas que no me deja caminar y por el cual debo recurrir muchas veces a la ayuda de mi viejo bastón de caña, herencia de mi abuela Juana. Porque, yo me desgarré la pierna izquierda cuando resbalé hace un mes de la escalera del ómnibus de turismo en Cachi, Salta. Pero estoy yendo religiosamente al kinesiólogo.Entonces me preguntaba ¿Por qué me duelen las dos al punto de que me siento una inválida?
A veces, cuando llegaba en estos meses de frío alguien ajeno a la casa, me decía ¡qué olor a gas! Bien, si hubiese habido una pérdida de gas, ya habría saltado por los aires y estaría explorando otros mundos.Ahora, es evidente que algún olor había al cual  yo me había acostumbrado.
Ya dije que los últimos meses,  la mayor parte fueron días de frío intenso, con algunas temperaturas más agradables en el medio. El calefactor interno acostumbro a prenderlo con los primeros fríos y queda encendido hasta que llegan los días primaverales...pero siempre permanece un ventilete de respiración abierto. No sé quién, cómo ni cuándo lo cerró.Sí sé que he pasado la mayor parte de los últimos días acovachada en mi casa. Como consecuencia, supongo, he respirado demasiado aire poco oxigenado y sí muy cargado de monóxido de carbono...
Hoy desperté sintiéndome muy muy mal...y, por instinto, abrí todas las ventanas de par en par al mismo tiempo que apagaba el calefactor. Y me sumergí en la información de Internet sobre el monóxido de carbono; la muerte dulce que te va intoxicando silenciosamente la sangre...
Me gusta respirar a bocanadas hondas el aire de campo, el aire del río, el aire de mi jardín...pero jamás como hoy, éste me pareció tan delicioso...

 Haydée Norma Podestá
Rosario, 25 de julio de 2011

sábado, 23 de julio de 2011

UN REGALO DE MI POETA AMIGA ELENA CALDERÓN

Me lo enviaste, Elena querida, para el Día del Amigo...recién lo abrí hoy...y me hiciste llorar de emoción...¡¡¡Es bellísimo cómo  compatibilizaste imágenes y música con mis sentimientos!!!
¡¡¡Infinitas gracias, amiga, por tu creación artística de mi "Mensaje"

viernes, 22 de julio de 2011

HOMBRE


Estoy acostumbrado a acostumbrarme
con el insignificante sentido de las palabras
y no sé si el hombre le dio horas al tiempo
o el tiempo horas al hombre.
Estoy libre en mis prisiones,
calma siniestra por escapar
y no sé si los dioses crearon
el mundo para los hombres
o los hombres el mundo para los dioses.
Estoy viviendo mi muerte,
tácito pasillo que aborrece de oscuridad
y no sé si soy yo quien intenta escribir
o escribe quien intenta ser yo.

de su libro "Cronos", agosto del 2000

martes, 19 de julio de 2011

ROBERTO FONTANARROSA

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nóbel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: «Me cagué de risa con tu libro»."


19 DE JULIO DE 2007 - 19 DE JULIO DE 2011


"Las malas palabras" (1/2)



"Las malas palabras" (2/2)

 
Hay personas que están destinadas a vivir siempre en el recuerdo de las generaciones que continúan el camino de la vida.
Como rosarina y como centralista, no me es ajena la figura del Negro Fontanarrosa ni desconozco su obra como dibujante humorístico, creador de personajes de historieta y cuentista. En mis clases de Lengua, con mis alumnos de Séptimo grado, en la Escuela Particular Nº 1197 "Paulo VI", de Rosario, trabajaba con las historietas de Inodoro Pereyra. Recuerdo que en uno de los cursos, uno de mis alumnos fue a entrevistarlo a propósito de lo que estábamos analizando sobre sus dibujos y textos y , además de atenderlo en su casa con mucha amabilidad, se mostró sorprendido de que una maestra desarrollara contenidos de lengua, ciencias sociales y valores sobre su producción. No soy  la única  que llevó frecuentemente el aula a la vida misma, pero, con el correr de los años, ¡qué dulce recompensa son estas palabras del Negro para la labor silenciosa que , generalmente, realizamos los docentes!
Sin embargo, la primer imagen que tengo de RobertoFontanarrosa, es la de un niñito, de guardapolvo blanco, al que veía salir junto con el curso de mi hermano, cuando yo iba a buscarlo a la salida de la escuela.
Y dejo este recuerdo de infancia como blanca flor a su memoria.
Haydée

jueves, 14 de julio de 2011

MENSAJE




"Hay hechos que quedan grabados de manera imperecedera. Son los que tuvieron una fijación más significativa, que produjeron vivencias más intensas y que generaron mayor repercusión en el transcurso de nuestro acontecer vital." EDMUNDO PANAY LAZO ( "Memoria de tiempos de colegio")

Todas las mañanas
te llega en el viento
un beso etéreo
nacido por vos
y en la melancolía
de la bruma espesa
que cubre tus cielos,
te cuenta mi amor.
Nada hay en el mundo
de mayor ternura,
brillando en tu frente
con un resplandor
que ilumina el día
de tus largas horas
para darte fuerzas
fuera  de mi amor.
Quizás te lamentes
de saberme lejos;
tal vez no te acuerdes
nunca más de mí...
pero en la brisa
que precede al alba
sentirás la tibia
ofrenda de amor.
Te irás durmiendo
mientras yo me muero,
dejando esta vida
vacía de mí,
y quizá un instante,
al cerrar tus ojos,
mi imagen amante
te dirá mi amor.
Porque eternamente
tú serás el dueño
del postrero sueño
de mi ilusión;
porque sos el hombre
destinado a amarme...
aunque ese destino
se llevó tu amor.

Yo te dije "siempre",
"siempre" me dijiste...
más allá de todo,
¡yo te amo, amor!

Haydée Norma Podestá
Rosario, 22/8/10
Derechos reservados

lunes, 11 de julio de 2011

MI HOMENAJE A FACUNDO CABRAL

La poetisa CHELO ÁLVAREZ ha dado a conocer en el blog Publimentar 1, donde también participo, esta poesía en homenaje a Facundo Cabral y deseo compartirla con quienes leen mi blog. Muchas veces, en los hermanos poetas, encontramos reflejadas las palabras y los sentimientos que quisiéramos expresar. Es la magia de las palabras que unen nuestras almas.






















Muere el cantautor hispano, el que cantaba al amor,
abatido por las balas del fusil de la traición,
el que cantaba a la vida en aras de la verdad,
el que luchaba en sus cantos por un mundo más igual.

Reclamo la libertad para esos hombres cantores
que van pregonando paz en sus hermosas canciones,
libertad y amor unidos, cantaba nuestro Facundo
mientras la mano asesina le quitaba de este mundo.

Libertad para que vuelen sus pacíficas canciones,
para que el mundo no olvide el mensaje de un buen hombre,
el que dedicó su vida, a luchar por la verdad,
siempre pidiendo justicia y afanado por la paz.

Libertad para que vuelen, sus canciones hacia el cielo,
cual paloma mensajera que busca paz con anhelo
libertad de manos blancas enlazadas, en un canto por Cabral
que claman por la justicia, la independencia y verdad.

Libertad para evadirse del déspota y su traición,
pensamiento,¡ vuela libre! ¡canta siempre su canción!
sin cadenas que te aten a ese tirano opresor,
has tiroteado el cuerpo, ¡mas no acallarás su voz!

Chelo Álvarez
©Derechos reservados.


sábado, 9 de julio de 2011

FACUNDO CABRAL


HOY, EN UN NUEVO ANIVERSARIO DE LA INDEPENDENCIA DE NUESTRA PATRIA, PARTE HACIA OTROS CAMINOS ESTE ETERNO TROTAMUNDOS. MUCHO SE PUEDE LEER EN LOS DIARIOS Y EN INTERNET SOBRE SU INEXPLICABLE ASESINATO...YO QUIERO HOMENAJEAR SU RECUERDO CON SUS PROPIAS PALABRAS.
FACUNDO CABRAL...PODRÁ HABERSE IDO EL HOMBRE PERO NO MORIRÁN NI TUS PALABRAS NI TU FILOSOFÍA DE VIDA.

"Caminando comprobé que nos vamos encontrando con el otro, lenta, misteriosa, sensualmente, porque lo que teje esta red revolucionaria es la poesía. Ella nos lleva de la mano y debajo de la luna, hasta los últimos rincones del mundo, donde nos espera el compinche, uno más, el que continúa la línea que será un círculo que abarcará el planeta. Esta es la revolución fundamental, el revolucionarse constantemente para armonizar con la vida, que es cambio permanente, por eso nos vamos encontrando fatalmente para iluminar cada rincón. Que nada te distraiga de ti mismo, debes estar atento porque todavía no gozaste la más grande alegría ni sufriste el más grande dolor. Vacía la copa cada noche para que Dios te la llene de agua nueva en el nuevo día. Vive de instante en instante porque eso es la vida.

Si estás atento al presente, el pasado no te distraerá, entonces serás siempre nuevo. Tienes el poder para ser libre en este mismo momento, el poder está siempre en el presente porque toda la vida está en cada instante, pero no digas no puedo ni en broma porque el inconsciente no tiene sentido de humor, lo tomará en serio y te lo recordará cada vez que lo intentes. Si quieres recuperar la salud abandona la crítica, el resentimiento y la culpa, responsables de nuestras enfermedades. Perdona a todos y perdónate, no hay liberación más grande que el perdón, no hay nada como vivir sin enemigos. Nada peor para la cabeza y por lo tanto para el cuerpo, que el miedo, la culpa, el resentimiento y la crítica que te hace juez (agotadora y vana tarea) y cómplice de lo que te disgusta. Culpar a los demás es no aceptar la responsabilidad de nuestra vida, es distraerse de ella. El bien y el mal viven dentro de tí, alimenta más al bien para que sea el vencedor cada vez que tengan que enfrentarse.

Lo que llamamos problemas son lecciones, por eso nada de lo que nos sucede es en vano. No te quejes, recuerda que naciste desnudo, entonces ese pantalón y esa camisa que llevas ya son ganancia. Cuida el presente porque en él vivirás el resto de tu vida. Libérate de la ansiedad, piensa que lo que debe ser será, y sucederá naturalmente."
 Autor: Facundo Cabral

ALBORADA

Acabo de descubrir esta síntesis de belleza, en la red salamagA. Pertenece al poeta peruano

                                                            MANUEL MOSQUERA

El viento me invitó
A cenar
Me sirvió en enamorados azulejos
Tus poemas
Tus ideales
Tus palabras
Tu romanticismo
Los momentos más bellos de tu niñez
Para que mi vida se llene de alboradas.

jueves, 7 de julio de 2011

BRUMOSO RECOVECO


Detrás de todos los ángulos de todas las esquinas,
en las escaleras caracol umbrías y herrumbradas,
en la oscuridad palpitante de los cines,
prendida de la mano de alguna luna  profética de sueños preñada,
en los escondrijos perturbadores de los baldíos,
haciendo equilibrio sobre  los cables tendidos de húmedos callejones,
reptando sobre  los estridentes gritos de las manifestaciones,
en el agujero fétido de las bocas de tormenta,
saltando por las ramas de los árboles,
oculta en el vientre de quimérico cetáceo,
en los estremecedores túneles de enloquecidos subterráneos,
bajo la piel olvidada de míticas serpientes,
en la terrosidad gris de los cuartos de trastos viejos,
en el deslucido sol de invierno,
bajo las farolas desdibujadas en las noches neblinosas,
detrás de alguna puerta atascada,
permito a mi corazón que se pregunte
si alguna vez me extrañas…
Porque en la luminosidad de las mañanas
cuando los que me aman y rodean y están conmigo
en esta senda que se aleja tercamente de tus pasos,
me miran y me cuidan y me miman
y sufren si yo sufro por tu ausencia,
pinta el olvido su sonrisa de otros sueños presentidos
para hilvanar los días que debo continuar viviendo…
Y no permito a mi alma que te extrañe
más que en algún brumoso recoveco.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 7 /7/11
Santa Fe, Argentina
Derechos reservados

viernes, 1 de julio de 2011

UNA HISTORIA QUE OLVIDAR - Autora: Nahir Bernal Makovac

Nahir Bernal Makovac tiene actualmente 11 años pero escribe desde más niña. Es asistente a los talleres literarios para niños y adolescentes  de la escritora rosarina Silvia Florentino. El arte es su ambiente cotidiano ya que también participa de los talleres de arte de su mamá Erika Makovac, artista plática. Por la rama de su familia paterna está emparentada con Quico y Silvana Rubulotta, ambos, padre e hija, dedicados a la música. Este es su segundo cuento, producido en el mes de junio de 2011. Más allá de los elementos que pudieran hallarse en él factibles de perfeccionamiento, me pareció muy buena la idea de publicarlo, pues tiene el germen de alguien que puede llegar a destacarse en las letras. Y no dudo de que así será pues Nahir tiene muchas ganas de aprender y progresar en este inmenso amor por la palabra que tan tempranamente se manifiesta en ella.
¡¡Nahir, te deseo que tus sueños se concreten en proyectos y que tus proyectos se hagan realidades que te llenen de satisfacción al poder cumplir con tu vocación de escritora!!
Te quiero mucho, niña dulce y etérea; un beso enorme. Haydée.





Leer es lo mío, pero ya no lo hago, casi desde que tengo memoria. A Antonie, no le agradan los libros, dice que le molestan tantas palabras juntas en una sola lectura y  que eso de leer y escribir no tiene sentido y te perjudica los ojos.
 Desde los treinta años que estoy enamorada de Antonie; jamás lo critiqué y hasta rechacé mi sueño de escritora por él.
Antes era gracioso, amoroso y yo adoraba su sonrisa; ahora te mira con esos ojos tan negros que  te hacen sentir culpable. Es algo incomprensible, fuera  de lo común.
Sus manifestaciones tenían un silencioso NO en las notas musicales de su voz,  las que ya se habían desvanecido de tanta mala onda, como se dice ahora. Los almuerzos eran “silenciosos” y las cenas… ¡mejor no hablar de ellas!
Los problemas se agrandaban cada vez más y el amor era una rosa marchita, o para olvidar. El teléfono siempre interrumpía  nuestras discusiones, y los números que se marcaban todos los días, eran una salvación. Siempre llamaba a mi hermana Laura para que me consuele, pero ella no daba para más problemas míos; todos los días eran lo mismo.
Las palabras esdrújulas se nos acabaron, la lingüística se nos burlaba, y la comunicación no mejoraba. Siempre había un micrófono que aturdía o un tren que tardaba en llegar y la suciedad en su mirada desconcentraba. Yo ya  tengo setenta y nueve años y no estaba  de ánimo para discutir con él.

Uno de esos días Antonie se descompuso, justo el mismo día que mi hermana Laurita murió. Ésa fue mi peor semana.
A veces miro mi escritorio; allí están mi lápiz y mis papeles. No entiendo por qué  los he dejado preparados. Sabía que jamás iba a escribir, además imposible luego de lo que había ocurrido.
Cada día al verlos ahí me siento frustrada, pero no me puedo controlar… ¡deseo escribir!
-          Tal vez ya que no está Antonie podría aprovechar… pero me voy a sentir tan culpable.- Bueno, sé que él entenderá.

Empecé con… “Leer es lo mío”… luego continué, ya lo tenía todo planeado.

Hoy martes 13, fui a ver a Antonie, que estaba en terapia intensiva; por suerte me dejaron pasar pero solo 10 minutos.
Hablé con Antonie…
-         - ¿Sabías, amor?... estuve escribiendo un libro.
-          -¿Qué? ¡Sin mi permiso!
-          -Pero, pensé que tal vez ayudaría a nuestra economía y podrías seguir con vida, porque te podré pagar la operación.
-          -¿Y qué le dan a un escritor por escribir?
-          -Mucho, además de ser un orgullo.
-          -¡Pamplinas!, un escritor no se merece nada, solo escribe, y la gente solo gana conocer una historia más.
-          -Pero una historia que se merece conocer; no una historia como la tuya, un pobre hombre irrespetuoso con heridas por dentro,  que lastiman todo tu ser y a las personas escritoras que no se merecen tu mala conducta; ellos tienen más felicidad, no les importa el dinero como a ti.
-         - Le hablas al hombre que te dio techo y comida toda la vida.
-          -Y parte de este techo te lo daré yo, así que deberás entender que no eres el pupo de este mundo y no me dirás lo que haré el resto de mi vida.
-          -Pues te queda poca
-          -Sí, es posible, pero  parte de ella la tuve junto a ti y no me di cuenta de quién eras realmente.

Salí con lágrimas y arrepentida, pero no quería dejar mi historia, quería seguirla para demostrarle a todos cuánto valgo. Aún me seguía dando vueltas la intriga de lo que deseaba contar,  y no quería despegarse de mí ahora, sin embargo, no dejaba de pensar en esa charla, me sentía culpable.
-          ¿¡Ay, Juliette qué hiciste, en qué pensabas!?
Qué tonta que fui al suponer  que aceptaría… pero eso no me impediría seguir mi historia, porque él nunca podría dominarme; es lo que siento ahora y no lo cambiaré.
No podía pensar en el futuro, este era mi presente, y no tenía más vidas, como en esos juegos de  mesa actuales; los de antes eran las damas o el ajedrez pero no había en ellos enemigos.

Tin-Tin-Tin-Tin… tocaban el timbre…
¡¡¡CARTERO!!!... gritaron.
-          -¿Qué tiene para mí?
-          -Mucho, dos de su prima y una del hospital.
-          -¿Hospital?
-          -Sí, así dice.
¡Pum! De manera abrupta cerré la puerta

-            ¿Qué habrá  pasado ahora?
        Leí la carta
Estimada Juliette:
Logramos hacerle la operación a su esposo, pero  no funcionó. Ya que usted no tiene teléfono recurrimos a esta  carta, porque era la única forma de comunicarnos con usted. Es muy triste pero su esposo tenía una enfermedad muy grave y en un momento dudamos  de salvarlo, y así fue, la operación no funcionó. Es triste tanto para nosotros como para usted, Juliette. Admitimos que es  usted una persona amable pero  su esposo Antonie se alteraba mucho y sufría de malestares. Ya que con usted surgían problemas  y discusiones, decidimos mandarlo a un lugar donde los dos pudieran charlar, pero a la semana murió. No pudiendo hacer nada de nuestra parte.
Atentamente: Hospital de Rosario Argentina nº 1595.
Quedé sorprendida, angustiada… no dejaba de llorar y pensar que mis últimas palabras fueron contra él.

Tres meses   después, estaba escribiendo mi historia, que trataba sobre esto.
Qué triste era… además  nunca se sabe lo que en ese futuro ¿o presente?, me espera… solo llorar, y llorar.
Tan triste, tan sola, tan confundida, hablando con la pared sentía un vientito que me rozaba y que me hablaba en idiomas, como lo hacía Antonie, me ponía a estornudar y sentía ¡Salud! De otras voces o…en mi mente.

Hacía cinco meses que escribía el relato permanentemente; no me juntaba con nadie ni le escribía a mi prima, ella ya debía pensar en otras cosas.
¿Qué hacer?, me preguntaba; escribir era lo que me quedaba, cerrar un libro con perfume a amancay y a rosa, ya marchitas. Continuaba ahí el libro, y yo, sin hablar, con un sueño que cumplir…

-Terminé, ahora sólo me queda una historia que olvidar.

Nahir Bernal Makovac (11 años)
Rosario, Santa Fe, 22/06/2011
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