LA VOZ

Mi cuento "La Voz" mereció Mención de Honor en el Concurso "La pluma de plata". Pehuajó, 8 de junio de 2013

El auto corría por la monótona carretera secundaria. Como un trazado paralelo, algunos kilómetros a la derecha, se veían las luces de los vehículos que transitaban por la autopista. Pensó que hubiese podido continuar por aquella para acelerar el ritmo de su viaje pero algo, como una fuerza extraña, parecía querer detenerlo en el tiempo y retardar el final que lo aguardaba. Recordó cuántas veces había experimentado la sensación de estar en el lugar y en el tiempo equivocado y esa necesidad que lo atenaceaba de mantenerse fuera de lo que en ese momento estaba haciendo.

Cuando era muy niño y compartía con sus hermanos los juegos en el patio de la vieja casona paterna, de pronto, sin poder explicárselo, se quedaba quieto, con la sensación  que todo a su alrededor se desvanecía y sólo existía él, en el medio de esa rara luz difusa que lo envolvía. Entonces, desde muy lejos parecíale oír el eco de una voz que murmuraba un mensaje ininteligible. Quedaba así, inmóvil, hasta que algunos de sus hermanos mayores lo sacudía, riendo o malhumorado, gritándole que continuara jugando.

Aprendió a anticipar los síntomas  de evasión de la realidad cotidiana  aislándose de quienes compartían con él ese momento para que no lo despertaran bruscamente de la búsqueda entre las telarañas del ensueño de esa voz que transmitía –estaba muy seguro de ello- un mensaje que era fundamental que descifrara. Pero la voz persistía en mantenerse en la distancia y era apenas como el eco de las cosas no pensadas.

Después, a medida que crecía, la sensación se encarnó como una segunda piel y comenzó a restarle importancia, despertando naturalmente de las fugas de la realidad  para seguir con lo que estaba haciendo. También los otros se acostumbraron a lo que llamaban “su personalidad de artista” y dejaron de prestarle atención, más aún cuando sus aislamientos fueron siendo cada vez menos frecuentes en tanto  envejecía.

Sin embargo, aquella tarde, mientras compartía la charla habitual con sus compañeros del café del barrio, mirando la cansada piel de sus manos que  sostenían las cartas para el truco que determinaría quiénes pagaban las cervezas, comprendió que la sensación volvía. Sacudió los hombros para desprenderse de ella pero ésta le abofeteó la cara con el eco de la voz. 

Una desesperante necesidad de huir lo poseyó y parándose repentinamente mientras la silla y barajas se desparramaban sobre el gastado piso de madera, envuelto por el asombro y las protestas de sus compañeros de juego, salió a la calle, se subió al automóvil y comenzó a conducir como un loco por la autopista hasta llegar al cruce con la carretera vieja…ésa, por donde ahora iba sintiendo que el tiempo se desaceleraba y se reconstruía en una dimensión distinta porque de pronto ya no iba no sabía dónde sino sentía la seguridad de regresar a un punto perdido de su infancia el cual lo catapultaba a la entrada de aquella ruinosa casa a la que lo llevara su impensada carrera, hasta la sala en semipenumbras donde una mujer anciana, que salmodiaba “no me olvides, no me olvides”, le tendía los brazos, lo tomaba, lo acunaba en ellos y abrazándolo con sus últimas fuerzas como para que no volvieran a arrancárselo, dejaba ir su alma en un suspiro mientras él comprendía al fin que el mensaje de la voz era el llamado de su verdadera madre.

Haydée Norma Podestá

Derechos reservados