Desde mis veinte años...
Poema VII
Pasará el tiempo
del azahar fragante;
con los ojos secos guardaré tu ausencia.
Pasará el tiempo
de los trigales verdes;
con mi mano mustia te abriré la puerta.
Pasará el tiempo
de las tranquilas horas;
con el cuerpo yermo presentiré tu sombra.
El río ya no canta.
Murmullo interminable,
ahogará las voces,
ahogará sollozos,
cumpliendo en tu ausencia
el fin de mis cenizas.
Ahora
ya te has ido.
Pasará el tiempo...
el de mis manos huecas.
Preso en mi garganta
aún el grito ha muerto.
No hay un vivir sin horas
ni hay un sufrir eterno.
Haydée Norma Podestá.
Fisherton, 18/2/63.
(En "Cantos rojos. Cantos negros.", inédito)
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