RODANDO RECUERDOS

Milagro del camino

que nos lleva hacia adelante.

El paisaje va muriendo

en el andar tirano  del tiempo.

Detrás de los cristales

me hace guiños la noche...

Un horizonte de luces

va dibujando algún pueblo.

El paisaje va muriendo

digerido por las sombras.

Milagro del camino

infinitud del asfalto.

¿Qué demorada espera

me va absorbiendo el alma?

¿Qué semilla de sueños

germinará esta noche?

Voy rodando el misterio

insondable de un nombre

y se destrenza en el alba

la soledad que reclama

la claridad de otro día

que nacerá de las sombras.

Milagro del camino

la esperanza que aguarda.

El paisaje nace y muere

devorado sorbo a sorbo.

Mi alma juega a escondidas

con los recuerdos que afloran

tiznándome con sus dedos

la blancura de mi vientre.

Remembranza de tus manos

trazando caminos hondos

sobre mi piel impaciente.

El sendero, cicatriz sinuosa

sobre la tierra gimiente.

Milagro de los caminos...

unos van y otros vienen.

Yo voy rodando recuerdos...

unos nacen...otros mueren.

Nostalgia de los caminos,

recién nacidos...¡perecen!

Haydée Norma Podestá Quercia

Camino a Resistencia (Chaco), 6/11/2016

Derechos reservados

LA DISTANCIA

Se refugió en el hueco de mis manos
la distancia.
Hizo un nido de magnolias,
de agridulce limonero,
de jazminero en flor 
y de suspiros de calandrias.
Anidó kilómetros de senderos 
en mis palmas
uniendo el polvo sutil 
que los recubre
con el aroma a azahar de mi ventana.
Recogió los sonidos de la vida,
el silencio de las madrugadas
y ese tinte que marca el horizonte
cuando se duerme el sol 
en el maternal regazo de la tarde. 
Penetró mis entrañas 
la distancia.
En vano quisieron rescatar mis ojos
la métrica forzada 
de la lejanía
surcada de alambrados de mis pampas.
Me encadenó a mi río 
la distancia.
No me dejó escuchar 
los cantos apremiantes de sirenas
que hacían de mi cuerpo una paloma
para poder sobrevolar a mis quimeras.
Fue un grillete en mis tobillos
la distancia.
Por eso estoy aquí, acurrucada,
en las palmas ahuecadas de mis manos,
como un sueño imposible
que ofrendó sus alas
en un altar impiadoso
de distancias.

Haydée Norma Podestá
Fisherton, 3/9/16

LA POESÍA.

"La poesía es algo que anda en la calle" Federico García Lorca

La encontré...
A la vuelta de la esquina,
en los rotos arabescos
de un retazo de sol.
La encontré...
En las impávidas torres
de vetustos campanarios 
de enmohecida voz.
La encontré...
en silentes callejones
abrigados de deshechos
que la urbe les legó.
La encontré...
en las plazas citadinas,
con cicatrices de pasos
que la vida dibujó.
La encontré...
en el humano hormiguero
que va trenzando en las calles
un desandar sin razón.
La encontré...
En el suburbio más pobre,
en el barrio presuntuoso,
en las vidrieras oscuras,
en las persianas cerradas,
en los que duermen sin cama, 
en los rostros circunspectos.
en los sueños sin futuro,
en los reclamos del hambre, 
en la obra en construcción.
Bajé la mirada grávida de dolor.
Y centelleó la esperanza,
en la sonrisa de un niño...
¡mi verso se iluminó!

HAYDÉE NORMA PODESTÁ.
14/1/16
Derechos reservados.

HARÉ SILENCIO.....

Con emoción comparto esta poesía de EVARISTO TOGNI, POETA DE CAPITÁN BERMÚDEZ, (SANTA FE), que no sólo es muy bella sino encierra una sutil profundidad de vida.

ME VOY AL SILENCIO
A SENTIR EL MURMULLO
Y EL AROMA CÁLIDO
DEL TIEMPO IDO,
A VENTILAR ERRORES
A LA LUNA GRIS,
CON UN SOLO ABRIGO:
MI PIEL DE LOS AÑOS
QUE TERRENAL HE VIVIDO;
ME VOY AL SILENCIO
A COMPARTIR LA ETERNIDAD
DE LA LLUVIA AMANECIDA
CON LOS QUE YA HAN PARTIDO;
.......................................................
.....................................................
Evaristo Togni
Poesías Inconclusas
C. Bermúdez, Enero/2015

REFLEXIÓN DEL SER

En la retorcida espiral
de la manada
se percibe un agitado palpitar de cuerpos.
¿Qué oscuros impulsos cavernarios
me proyectan a la noche
de los tiempos?
Fugaz instante en el constante
girar sus manecillas
el reloj eterno.
Pequeña nada
en la inmensidad del todo...
Y, sin embargo,
lato mi palpitar de vida
aquí y ahora,
alucinada viajera
suspendida
entre lo que fue
y lo que será
alimentando la memoria tribal
de mis ancestros;
génesis de los que vendrán
sin saber
que yo existía...
Como expiró la memoria
de mis abuelos
en las fugaces márgenes del olvido.
También ellos respiraron un día
y ya no son.
También yo diluiré la memoria
de mis pasos
en la retorcida espiral
de la manada
y ya no seré...
¡aunque ahora, vivo y soy!

Haydée Norma Podestá.
Rosario, 8/4/2016
Derechos reservados

INOCENTES

Otra noche
desvelada
mientras siento en mis huesos
el frío
de tantos esqueletos
sembrados
por las guerras
incomprensibles.
Las eternas sonrisas
de las calaveras insepultas
nos reclaman
la paz
de los que mueren
al final
de sus senderos
y se llevan en los pliegues
de sus mortajas
el llanto
de sus deudos.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 2/4/2016
Derechos reservados.

¡¡LIBRES!!

No me gustan los pájaros enjaulados.
Ese morir acotado

a la jaula de barrotes

y creer que un palito
es la rama de algún árbol.
Me gustan las aves libres...
que apenas dejan el nido
se adueñan de los espacios y no conocen de límites.
Mi alma es pájaro en vuelo...
Su finitud es el cielo...
No quieras aprisionarla
entre tus manos...
¡que muero!

Haydée Norma Podestá.

Rosario, 6/3/2016