haydee norma podesta ... realidad y proyecciones

DE LUCIÉRNAGAS Y OTROS BICHOS...

2012-01-20T17:43:00.001-03:00

Dedicado a mi querida amiga Beatriz Leibovich, de Rosario, a David Cotos, de Lima...ciudad a la que algún día desandaré en la búsqueda de sus maravillas y a Humberto Dib, de esta admiradora de su prosa.

Veranos de mi infancia...de interminables días de correrías por los alfalfares persiguiendo mariposas y de largas noches cálidas sentados con mi hermano y mi padre en los escalones de blanco mármol que servían de ingreso a la casa grande, mientras nuestra madre preparaba la cena. Noches de estrellas y de luciérnagas. Luciérnagas que semejaban estrellitas voladoras, que se acercaban y alejaban de nuestras siluetas inmóviles, con sus intermitencias de luces. De estas noches, con sus historias de mundos lejanos, perdidos en el espacio relatados por la voz profunda de mi padre y el ballet luminoso de las luciérnagas, debe abrevar mi amor por los animales y por la naturaleza.
Aún me siento en las noches de estío en el jardín de mi casa para esperar la presencia de las luciérnagas, que ya no son tantas como no son tantas tampoco las mariposas de colores que visitan a mis flores las siestas cálidas y pegajosas de enero. Se van perdiendo en las horas del pasado como se alejan tantos hechos de mi vida...pero aún quedan algunas persistentes, incapaces de abandonarme definitivamente para recordarme que la vida es un entramado de sueños idos y de realidades nuevas.
Ahora son los pájaros los que constituyen la diaria compañía, ésa que se manifiesta más allá de mi conciencia.
Al amanecer me lo anuncian los zorzales con su canto que penetra el sueño más profundo y que esperan en las ramas de las casuarinas a que yo llegue a cambiarle el agua a Tango, mi perro semisalvaje, dejando llenar el recipiente con un chorrito que desborda y va formando un surco negro sobre la tierra. Entonces, se paran en el borde y se refrescan las plumas marrones y anaranjadas antes de que lleguen las palomas torcaces y los horneros que se llevan en su pico, día a día, un poquito de mi terruño natal para multiplicarlo en sus propios nidos de barro.
Después aparecen las calandrias y los gorriones; las primeras amagando picotear a mi anciano perro para que se aleje de su bote de comida y darse ellos un festín con los trocitos de alimento balanceado. Las calandrias son las más confianzudas; cuando pongo la mesa para el té bajo los árboles, ya se posan en los respaldos de los bancos de jardín reclamando las miguitas de mi merienda con ese chillido estridente que sueltan cuando desean algo.
Cuando se conectan los regadores para el pasto, son los picaflores los que vienen a darse un baño en las gotitas de esa lluvia artificial que irisa un arco iris improvisado junto a algún benteveo desconfiado y huidizo.
Las siestas, las duermo acompasada por el cotorrerío inacabable de las cotorritas australianas que han hecho sus nidos en las ramas altas de los eucaliptus.
Pero además de los pájaros, hay otros habitantes de mi pequeño mundo silvestre.
Los últimos veranos aparece, cada vez de mayor tamaño, un sapo que durante el día se esconde en la umbría fresca detrás de un grupo de macetas y que, a la noche, aparece dando saltitos para cazar insectos con su rápida lengua.
Y mi última adquisición silvestre son las comadrejas overas, a las que suelo ver colgadas de las ramas, muy de tanto en tanto, pero que me dejan señales de su presencia con las cáscaras de los huevos de paloma que aparecen siempre en el mismo sitio, debajo de una mesa del jardín...contribuyentes inesperadas del equilibrio ecológico pues las tiernas palomas torcazas o las palomitas del monte, un poco más voluminosas, se han convertido en una verdadera plaga. Cáscaras de huevos que no sé cuando consumen pues ni Tango ni yo podemos verlas cuando lo hacen.
Mágico mundillo de mi jardín siempre igual y sin embargo tan distinto cada día...parte mítica de mi vida donde quedan las sombras de los perros que lo habitaron y donde la silueta ambarina y blanca de mi gata Luli aún se corporiza en las noches de luna llena recostada sobre el tronco de su árbol preferido.

UNA LUCIÉRNAGA AMARILLA...

2012-01-13T04:14:00.000-03:00

Una luciérnaga amarilla
prendida en los albores de mi alma
en la silente noche que en la calma
de los espacios me cobija...
Una luciérnaga dorada
enquistada en el vientre de mis sueños
mecida por los vientos abrileños
en las manos de las madrugadas...
Una pálida luciérnaga ambarina
cabalgando las olas de mi sangre,
intrépida y sutil navegante
explorando mis luces escondidas...
Una luciérnaga azafranada,
pajiza, ictérica, leonada, inquieta,
que bebió los soles del planeta
para dar resplandor a mi mirada,
se escapó de las lágrimas cobrizas
que vertieron mis ojos en la aurora
cuando robó tu boca, que devora
esta inmensa pasión del alma mía,
cada beso que gestó mi boca
entre las ternezas de mis manos alas,
para gritarle al mundo lo que tú me amas
cada amanecer cuando el sol asoma.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 13/01/12
Santa Fe, Argentina
Derechos reservados

¡¡¡ FELIZ 2012 !!!

2011-12-28T13:54:00.000-03:00

Muchas felicidades y un año maravilloso, mágico, especial, en el que cada día sea el amanecer de una nueva aventura de vida y cada anochecer la satisfacción de los sueños realizados.
Que la luz del AMOR brille muy alto y la lámpara de la PAZ INTERIOR permanezca siempre encendida.
Con todo mi corazón, son los deseos de
HAYDÉE
ROSARIO, 31/12/11

¡¡¡ FELICES FIESTAS !!!

2011-12-24T11:05:00.001-03:00

Para toda mi familia...
Para todos mis amigos...
Para los que siguen mi blog...
Para los que ingresan casualmente...

¡¡MUY FELICES FIESTAS!!

Que la alegría que trae el renacer de la vida se refleje en cada momento de sus existencias...
Les deseo PAZ, AMOR, FELICIDAD, COMPRENSIÓN, SOLIDARIDAD, ALEGRÍA...
una mano amiga en el hombro...
sonrisas a su paso...
caricias en las manos...
besos en la frente...
abrazos que los contengan...
mucha gente que los ame...
compañía en las horas de sus días...
toda la comprensión de los que los rodean para sus actos...
y muchos sueños locos para convertir en realidades...

y que este 2012 que ya se nos acerca sea maravilloso, mágico, espectacular, único!!!
¡¡¡Todo el amor de mi corazón y la alegría de mi alma...que son la juventud eterna del espíritu!!!

Y deseo compartir con Uds. el primer villancico que cantamos con Ana Clara cuando aún casi no sabía hablar...

Los peces en el río

Pero mira como beben los peces en el río
Pero mira como beben por ver al Dios Nacido
Beben y Beben y vuelven a Beber
Los peces en el río por ver a Dios Nacer.

La Virgen está lavando
y tendiendo en el romero
los pajaritos cantando
y el romero floreciendo

Pero mira como beben los peces en el río
Pero mira como beben por ver al Dios Nacido
Beben y Beben y vuelven a Beber
Los peces en el río por ver a Dios Nacer.

La Virgen se está peinando
entre cortina y cortina
los cabellos son de oro
y el peine de plata fina

Pero mira como beben los peces en el río
Pero mira como beben por ver al Dios Nacido
Beben y Beben y vuelven a Beber
Los peces en el río por ver a Dios Nacer.

Haydée Norma Podestá
ó Haydecita
ó Heidi
Fisherton, en mi casa natal, 24 de diciembre de 2011

LOS DOS

2011-12-22T15:55:00.000-03:00

Los dos, que fuimos idea de

uno,

en nada hemos quedado,

el uno del otro.

Seguimos siendo solos en

nada,

sin ti y sin mí,

uno sin otro.

¡Huéspedes importunos de cuerpos y almas,

distintos de ti y de mí!

¡Siempre la misma historia!

¡Es el amor, me dicen!

Luego, el alejamiento de la presencia

suya.

Después, el olvido, confesión de la derrota,

sin aceleración,

sin descanso.

-¿Nada?-

Muerde carne alma cuerpo.

Manuel María Torres Rojas

...me gustó...me caló hondo...y me la traje despacito, bajo el brazo, para compartirla en mi blog...¡¡¡Muchas gracias Manuel María!!!...nos habla al corazón de muchos...

DERECHO A SER

2011-12-19T04:21:00.000-03:00

Derribarás un árbol, dos, tres, cuatro,
        pero las raíces no.
    Siempre hay unas raíces
y unos árboles que se salvan
de los cuales brotan otros.
Encerrarán un ave, dos, tres, cuatro
         pero su canto no.
     Y hay dos como el aire:
      la esperanza y el amor.
La memoria de los ancianos
   es el más real de los escritos.
Se oía en el campo y en ciudades,
    como el trinar de los pájaros
         y como el rayo de sol.
     El tirano quería detenerlo,
        pero no pudo, no:
     en sus propios ojos estaba,
           en sus oídos.
    Si cerraba sus ojos, lo oía;
       si no quería oir, lo veía.

Autor: DAVID ZACARÍAS
Maestro de idioma toba
Pampa del indio, Chaco, 1992

DEJO DESLIZAR MIS DÍAS POR LA VIDA...

2011-12-10T18:34:00.001-03:00

Dejo deslizar mis días por la vida
en esta esfera germinal de mis afectos.

Dejo deslizar mis días por la vida
gozando la plenitud verde del paisaje.
El canto en la fronda de los pájaros
fluye, en las gentiles notas, su mensaje
de esperanza en los años venideros
en esta esfera germinal de mis afectos.

Dejo deslizar mis días por la vida
en la paz ancestral de mis jardines;
en la quietud plena de mis cuartos
poblados por visiones de recuerdos;
en el contacto diario con mis libros
en esta esfera germinal de mis afectos.

Dejo deslizar mis días por la vida
con la sonrisa dulce de mis nietos,
entre las voces maduras de mis hijos
y ese amor que perdura en mi nostalgia;
porque la etapa final es bella síntesis
en esta esfera germinal de mis afectos.

Dejo deslizar mis días por la vida
agradeciendo los dones recibidos;
esta amalgama de dolor y de alegrías
que conforman la historia que me nutre,
sabiendo que lo vivido no fue en vano

en esta esfera germinal de mis afectos.

Dejo deslizar mi vida por la vida

en esta esfera germinal de mis afectos.

Haydée Norma Podestá

Fisherton, 28/11/11

Rosario, Sta Fe, Argentina

PREGUNTAS

2011-12-05T08:10:00.000-03:00

¡Dónde van los amores que se mueren!
¿Donde habitan los pájaros perdidos?
¿Donde sueñan los niños no nacidos?
¿Donde huyen los caminos que no vuelven?

¡Dónde van los amores que olvidan!
¿Forman nubes errantes por los cielos?
¿Son la nieve que muere en los deshielos?
¿Del desamor mundano dan medida?

¡Dónde van los amores que abandonan!
¿Son la mudez de todos los silencios?
¿Son el tictac inerte de las horas?

¿La mortandad inútil de los tiempos?
Pregunta ansioso el corazón que llora...
¿Dónde están los amores que se fueron?

Haydée Norma Podestá
Fisherton, 2/12/11
Rosario, Sta Fe, Argentina
Derechos reservados

SI ESTA NOCHE

2011-12-02T04:49:00.001-03:00

Si esta noche
la luna luce para nosotros,
mírame.

Si esta noche
las estrellas brillan en tu rostro,
acaríciame.

Si esta noche
me amas como siempre,
bésame,

Si ésta
es nuestra última noche,
quédate.

N.A.L.

Néstor Agustín Lombardi
20-5-2006

en "Publimentar 1"

VOLVER A AMAR

2011-11-29T09:10:00.000-03:00

Descender
al fondo último del abismo;
verterme en el magma de algún sismo
que conmoverá las entrañas
de mi propia tierra.
Perderme
en el laberinto de voces milenarias,
en las raíces de espesuras centenarias,
vital rumor acompasando las extrañas
voces de mi fronda.
Resurgir
en las invisibles venas del planeta
para poder concretar así mis propias metas,
proyección de sueños visionarios
nutriendo mi espesura.
Esperar
en la verdura floral de renaceres,
en el ciclo plural de amaneceres
que prometen nuevas sendas
luminosas a mi alma.
Creer
en la pura ilusión de los afectos,
dejando de lado los trayectos
que oscurecieron alguna etapa
que huye de mi vida.
Saber
que estoy destinada en esta hora
para volver a amar con ansias locas
en cada latido redimiente
de mi cansado corazón herido.
Volver a amar...
Imposible pensarlo, murmuraba;
y hoy descanso en la fuerza de sus brazos
haciendo realidad otra alborada.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 24/11/11
Santa Fe, Argentina
Derechos reservados

MENSAJE 2

2011-11-25T16:18:00.001-03:00

Seguirá llegando
todas las mañanas
ese beso puro
que envío por vos.
Seguiré guardando
dentro de mi alma
ese amor inmenso
que vive por vos.
Pero en la ronda
que enlaza los días
tejiendo las horas
tan lejos de vos,
reaprendo las risas
con otras caricias
de un amor ardiente
que ya no sos vos...

Quizá es el premio
que me da la vida
por haberte amado
más allá de mí.
Tal vez en tu ahora
te amen con locura,
con pasión intensa
como te amé yo
y en tu rostro amado
posen su ternura
murmurando versos
como lo hice yo...

Pasarás tus días
reviviendo encuentros
mientras yo resurjo
a un mundo de luz;
pero el relicario
de mi pecho amante
guardará el recuerdo
de tu dulce voz.
Yo te dije siempre,
más allá de todo,
y aunque hoy lo ame
no te olvido a vos
pues fuiste la fuente
de mis ilusiones,
el alma gemela
que el destino envió.

Pondrá la distancia
sus amores nuevos,
olvido o nostalgia
verterá en los dos.
Moriré en mi cuerpo
-amor de tu vida-
cerrarán tus ojos
- de la mía, luz -
pero nuestra historia
más allá del tiempo,
más allá del mundo...
¡es eterno amor!

Haydée Norma Podestá
Rosario, 25/11/11
Santa Fe, Argentina
Derechos reservados

HISTORIA DE LA JUANA, EL CEIBO Y EL PELAGIO

2011-11-21T05:48:00.002-03:00

Nuestra flor nacional

La Juana era la hija menor de doña Crescencia, orgullosa descendiente de los avá, tribu de guerreros a quien los españoles de la conquista llamaron guaraníes al escuchar sus gritos de guerra guará-ny…¡combatir-les!.

Doña Crescencia siempre le repetía a su incontable descendencia de hijos, nietos y bisnietos que la sangre regada en tierra de tantos hombres torturados y muertos por los invasores se había hecho savia en las venas de los árboles del monte espeso y misterioso y que en las noches de luna nueva, cuando más umbría era la espesura, se podían escuchar sus lamentos repitiendo en una salmodia interminable…guará-ny…guará-ny…guará-ny…Era la venganza de Añá, el dios de la muerte y de la enfermedad porque los hombres que bajaron desde el Amazonas buscando la “Tierra sin mal”, lo habían desdeñado frente a Ñamandú, el dador de vida, el sustento del orden universal.

Fuera por los dichos de la anciana, fuera porque las sombras nocturnas y la ausencia de luz lunar imponían respeto a la familia de la vieja, el caso es que ninguno se aventuraba más allá de las paredes del rancho cuando Yasy, la luna, decidía ocultar su bello rostro a los habitantes de la comunidad.

Una de esas noches en que más negra era la negrura, tanta que ni las sombras se distinguían en la oscuridad reinante, el Pelagio, el hombre de la Juana, se emborrachó sobre la borrachera que ya había traído del obraje e iba sintiendo cómo la sangre se le volvía plomo fundido en las venas y un deseo primitivo de descargar su furia contenida por tantas humillaciones sufridas en la esclavitud tolerada de su trabajo, sobre el primer ser indefenso que se le pusiera a mano, lo iba poseyendo. Los hijos, que ya conocían en el cuerpo los cambios de humor de su progenitor, escaparon hacia los rincones de la mísera vivienda en los cuales se protegían de los malos tratos.

Con cada sorbo de caña, aumentaba el enojo demencial del Pelagio, cuyos ojos inyectados en sangre escarbaban la penumbra apenas iluminada por el farol de kerosén buscando fuera del círculo de luz alguna presencia humana. Cada tanto su mano buscaba el facón metido en la faja, sobre su espalda, como si quisiera comprobar que su aliado del coraje cobarde permanecía en su lugar.

Mientras tanto la Juana, agobiada por la atmósfera caldeada de la habitación que era cocina, lugar para comer, depósito y dormitorio para toda la familia- y tal vez porque sabía demasiado en qué terminaban las borracheras de su hombre- había salido a la frescura de la noche, sentándose sobre uno de los tocones que les servían de asiento bajo la tosca galería quinchada de paja brava. La Juana era fea, con esa fealdad resignada de las mujeres tratadas más como un objeto de uso doméstico que como un ser con sueños y sentimientos. Era fea…pero su voz tenía la dulzura del canto de la mansa yerutí cuando arrullaba a su amada en los montes de naranjales. A la Juana le gustaba cantar; cuando su voz se fundía con el viento le parecía que su cuerpo se volvía etéreo como el aire y que el alma, su alma de pindó, se elevaba libre de las prisiones del cuerpo.

Esa noche, la Juana casi sin pensarlo comenzó a cantar y la guarania se elevó nostálgica hacia los tiempos idos…tiempos que no conocían de guaranias pero en que las tribus eran felices. La voz de la Juana estremeció las raíces y las venas del monte y los árboles agitaron levemente sus copas- yeguaka primigenia-en éxtasis celestial.

El Pelagio oyó el canto de su hembra; una explosión de odio insensato lo poseyó y poniéndose vacilante de pie, avanzó con pesados pasos hacia la galería, arrancando en su camino la tela raída que cubría la entrada. La Juana suspendió las notas que vibraban en su garganta y, aterrada, alcanzó a esquivar el golpe de cuchillo que la buscaba. Huyó sin pensarlo al monte espeso, sintiendo como el Pelagio, animado por una fuerza sobrehumana, la perseguía. Corría desesperada por una senda invisible, más allá de los arañazos de la espina corona y de las ortigas. Ya se alejaba de la jadeante presencia de su marido, cuando sus pies tropezaron contra las raíces de un añoso ceibo que se interpuso en su camino. Caer al suelo y sentir al Pelagio sobre ella, cerrar los ojos y resignarse a la muerte, fue todo una misma sensación…

Cuando de pronto las ramas del anciano árbol se trocaron en brazos vivientes que la protegieron a ella contra el tronco mientras inmovilizaban al hombre. Una lluvia de fuego se desprendió de las flores rojas iluminando la escena, envolviendo el cuerpo del borracho y convirtiéndolo en cenizas…Sólo su facón quedó tirado a los pies de la trémula Juana.

A la mañana siguiente, uno de los hijos la encontró abrazada al tronco del ceibo murmurando como enloquecida que Anahí, la indiecita fea de dulce voz, sacrificada por los españoles, había revivido para salvarla de la furia insensata del Pelagio…de quien suponen en el monte que huyó por los remordimientos de conciencia pues nunca más se lo vio por sus lugares habituales.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 22/9/11

Santa Fe, Argentina

Imágenes subidas de Internet

PIENSO EN VOS...

2011-11-14T11:04:00.000-03:00

Sentada

en el borde vegetal de las aceras...

Los pies desnudos

huesudos

transpirados

atrapados

por el calor mordiente

de las hojas de este pasto

calcinado

por el sol de enero,

pienso en vos.

Alguien

en una vieja radio

destroza su melancolía

cantando, en otra parte,

no sé dónde,

en inglés .

Ininteligible queja

en una voz extraña

en que las palabras

sólo son sonidos sin sentido

- para mí-

Sentido…

Comprender las cosas.

Descifrar el mundo.

Atender señales.

Acotar la vida

a este cielo y este suelo.

Me recuerdo

que tu lengua y la mía

son las mismas.

Sin embargo

tus palabras son palabras

sin sentido

cuando llegan

a mi alma.

Entonces

en la tremenda cobardía

de volverme sorda, muda, ciega

las ignoro

fabricando un muro de cristal rosado

para ocultar la torre

aherrojada de mi vida

en que desangro

la desnuda

incómoda

irreverente

soledad nocturna

en un silencio… sin palabras.

Haydée Norma Podestá

Rosario,12/01/11

Santa Fe, Argentina

AMANECER

2011-11-12T12:55:00.000-03:00

Todo es oscuridad en los jardines...
Lejano, el horizonte se ilumina
de un resplandor de rosas amarillas
que anuncia el nuevo día , en sus confines.

Vibra la vida en torno, despertando
un palpitar de alas y de trinos.
Canta un zorzal un himno a su destino
de libertad; asienten las calandrias...

La rosaleda estalla de pimpollos
donando su frescura y sus olores
Mundo floral, zumbante de abejorros,

ladrones del néctar de las flores.
El sol naciente asoma, en tenues velos,
dorada luz que va tiñendo el cielo.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 6/11/11
Santa Fe, Argentina
Derechos reservados

VAGABUNDEO

2011-11-05T10:55:00.002-03:00

Me pierdo
en las venas asfaltadas
de la urbe.
Vagabunda errática
sobre el entramado barroco
de las ramas de los árboles,
los techos,
los cables telefónicos,
las luces apagadas
que un sol volcánico
sombrea sobre las calles.
Busco identidades
en la multitud de rostros
que se cruzan.
Es en vano.
La masa oleante
de la gente inidentificable
semeja la marea inalterable
de una playa de cemento,
embaldosada,
adoquinada
donde el ojo atento
de algún bache
rubrica la incomodidad
de los andantes.
Maraña inalterable
de hormigas humanas,
robots enfebrecidos,
transitando a ninguna parte.
Me cruzan y descruzan
confundiendo sus rostros
con el mío
en este vagar sin rumbo
por las veredas rotas y asoleadas.

¿Dónde van?¿Adónde voy?
Miran sin ver
-mínima presencia incolora
mi humanidad errática-
indiferentes a las dudas inquisitivas
que me asaltan.
Máscaras pétreas
que ocultan sueños prendidos
a las ruinas de la nada...
El río
pone un límite a mis pasos
y desando la senda enloquecida
que me arrastra al punto inicial.
Aquel
donde me aguardan
las rutinarias acciones cotidianas.
Huir de mí...
Desmoldarme...
Dejar la piel...
Reinventarme en un resplandor de luna
que me invada cada célula,
cada centímetro del alma
y reposar
-sin preguntas, sin respuestas-
la cabeza
sobre mi almohada.

Haydée Norma Podestá
Fisherton, 6/11/11
Rosario, Santa Fe, Argentina.
Derechos reservados

NANA PARA UN HOMBRE NIÑO

2011-11-02T00:56:00.002-03:00

Para Jeme Mazzetti Burga, en recuerdo de su mamá.

"Arrorró mi niño,
arrorró mi sol..."
Mi madre cantaba
su canción de cuna
haciendo en sus brazos
un cálido nido.
.
"Arrorró mi niño,
arrorró mi sol..."
Al dulce murmullo
de su voz de trino
cerraba mis ojos
un plácido sueño.
.
"Duérmase mi niño,
duérmase mi sol...
Su madre lo cuida
y vela sus sueños.
.
Un día, ya hombre,
me despediré.
Besaré su frente,
besaré su rostro;
cantaré mis nanas
quedito en su oído;
partiré a la tierra
donde no se muere,
mientras el rocío
dulce de su llanto
abreva el recuerdo
dentro de su pecho
de quien bien le quiere...
Volveré en los rayos
de los soles tibios;
en rumor de brisas,
aletear de pájaros;
me abriré en la flores
de las primaveras
y con dedos de aire
rozaré su frente,
beberé su llanto
y en cálido abrazo
-mi muchacho grande-
con mis quedas nanas
lo arroparé..."

Mi madre me canta
su canción de cuna
y en la voz del aire
renacen las nanas.
Palomas del viento
sus manos se posan
sobre mis cabellos
que ya son de plata.
Un tímido beso
despunta en el alba
y roza mi frente
trayéndome calma.
.
"Arrorró mi niño,
arrorró mi amor...
Duérmase, mi mundo,
que ya nace el sol."

Y cierro los ojos

con ciega confianza...

Mi madre me cuida
con su eterno amor.

"Arrorró mi niño,

mi hombre del alma"

Haydée Norma Podestá

Rosario, 22 de mayo de 2010/ 1/11/11

Santa Fe, Argentina

ADRIANA HAYDÉE

2011-10-30T15:31:00.001-03:00

Hoy mi hija cumple años.
Me parece verla de nuevo el día en que nació, tan bella y tan pequeñita. Tan indefensa parecía entre mis brazos...y, sin embargo, ¡qué enorme fortaleza le dio la vida!
Adriana es la hija compañera que toda mamá sueña.
Con ella hemos compartido momentos de encuentros y de desencuentros, como toda madre con su hija...pero fundamentalmente, es el apoyo en las circunstancias más difíciles de mi vida. Adriana siempre está allí, atenta a lo que vivo, a lo que me sucede, gozando con mis alegrías y dándome valor en mis tristezas.
Nos unen charlas y confidencias, sentadas en el jardín de su casa o de la mía o en algún barcito de la costanera; nos unen el amor por la familia, largos viajes compartidos con otras personas o las dos solas, como cuando nos fuimos casi casi de mochileras hasta Ushuaia; el gusto por cuidar las plantas y verlas crecer, el deseo de cocinar las recetas de la abuela, el recuperar y mantener la historia de la familia.
No somos iguales: Adri es el orden, yo la bohemia. Ella es el deporte, yo la escritura. Mi hija cuida su imagen, siempre impecable...yo le doy menos importancia a la mía...
Pero nunca voy a dejar de agradecer el milagro de su presencia en mi vida. El destino me dio una hija mujer para sentirme comprendida, cuidada, mimada, para que mi soledad de mujer adulta no sea soledad...
Más aún...el destino me dio tres hijos, dos nueras, un yerno, tres nietos,una familia y muchos amigos para conformar la riqueza de mi vida, donde mi hija mujer está atenta por mí, todos los días.
¡¡Muchas gracias, Adrianita, por existir y ser como sos!!
Te amo, hija mía.

CHUBUT

2011-10-29T11:28:00.002-03:00

Estepa chubutense;
gris verdoso,
marrón rojizo,
amarillos...
A lo lejos
la mancha blanca
de tres ovejas.
En alocada carrera
cruza, de guanacos,
la manada.
Mancha emplumada,
avizora,
surge y se esconde
tras las jarillas
un choique y sus charitos.
Alguna mara marcando
una senda escurridiza.
La línea del horizonte
que se abraza
con un cielo gris plomizo.
Se perfilan
monótonos alambrados
que limitan
la invisible vida esteparia
que allí palpita.
Ausencia tenaz de árboles.
Sólo la mancha arbustiva
de las matas
y algún camino sinuoso
que se aleja
persiguiendo al infinito.

Inarmónico contraste...
Polución de este siglo...
Campo y bardas
salpicados de bolsas plásticas
y alguna lata herrumbrada
abandonada al descuido.

Haydée Norma Podestá
Puerto Madryn, 28/10/11
Chubut, Argentina.
Derechos reservados.

choique: suri, ñandú petiso
charitos: cría del ñandú
mara: liebre patagónica
guanaco: camélido americano

Alambrados y caminos. Las bardas al fondo del paisaje.

La estepa chubutense.

Un choique. Manada de guanacos.

Mara o liebre patagónica.

¿DÓNDE ESTÁS, MESITA MÍA?

2011-10-19T03:34:00.001-03:00

Escribo ya en mi casa...
Escribo porque es lo que siempre he hecho cuando algún acontecimiento extraordinario o algún suceso de la vida cotidiana me han impactado de manera especial...o porque las ideas surgen de tal modo que siento la necesidad visceral de verlas plasmadas en letras.
Escribo cuando me siento muy feliz o con penas en el alma.
Escribo ya en mi casa...De madrugada...Una madrugada que se desahoga en una lluvia tenue pero continua.
He pasado más de una semana viviendo prácticamente en el sanatorio, junto a mi hijo menor, el proceso de su caída de la moto, por la pérdida súbita del conocimiento, y todo el tiempo que llevó compensarlo y operar su brazo derecho. Suceso que alteró de manera imprevista mis actividades cotidianas. También el ritmo de la casa sufrió modificaciones; no he andado por varios días recorriendo mi jardín y no sé en qué momento durante esta semana, se llevaron de la zona del fondo una de las mesas de los juegos de patio. Eso sí, ladrones muy prolijos, me dejaron cuidadosamente en el suelo, la maceta que estaba sobre ella, de modo que no se rompiera. Y me pregunto si el hecho de que no se llevaran los sillones del juego se debió a un exceso de honradez, a que les resultaron muy pesados para pasar por encima del cerco o porque mi llegada repentina, alguna de las pocas noches en que regresé a casa para dormir unas horas, les impidió seguir con su diligente tarea de apropiarse de los bienes ajenos. Por lo general, Tango queda encerrado en el jardín trasero para que no se lance encima de las personas desconocidas que llegan a la casa; pero estos días en que poco estuve en mi hogar, fue dueño absoluto del terreno... y él prefiere corretear cerca del límite con la vereda para ladrar a la vida de la calle. Deseo pensar que fue en estas circunstancias en que se llevaron mi mesita, y no cuando he llegado a casa, casi a la medianoche, pues Silvana llegaba a relevarme después de las diez, y yo iba hasta ese fondo casi a oscuras por los árboles y las plantas, a soltar a mi perro de su encierro...o la noche en que, ya acostada, lo sentía ladrar muy enojado hacia esa misma oscuridad que yo había cruzado unos momentos antes. No deseo pensar mucho en la situación de inseguridad que se está viviendo, pues de lo contrario, tendríamos que vivir prisioneros en nuestros hogares.
Pero, el paisaje de mi vida diaria cambió...
Los muebles de jardín los trasladé hacia el frente, donde, a la luz del día, aún podremos sentarnos a disfrutar de un rato de charla mientras mateamos con mi nuera y mis amigas o tomamos el té con mi hija y mis nietos.
Pero ya no podré sentarme a leer bajo la sombra fresca de la glorieta, despreocupadamente, mientras descansaba mis piernas sobre la mesa o utilizaba su superficie para escribir mis sentires. Esa pequeña mesa de hierro pintada de blanco estaba en mi jardín desde mucho antes que yo naciera.
Tal vez mi abuela paterna apoyó sobre ella su costurero mientras tomaba su eterna taza de té de paico...
Tal vez mi padre dejó un momento sobre ella el diario u olvidó un cigarrillo...
Quizá mi madre la utilizó para ir acumulando los racimos de uva blanca mientras los cortaba de la parra...
Para mi hermano y para mí fue tarima para treparnos a cantar o, invertida, barco que nos llevaba a extraordinarias aventuras. A veces era una diligencia que huía de los indios mientras nos defendíamos a tiros...y espero no se critique la inocencia de nuestro juego pues no discriminábamos sino que imitábamos a las películas de cowboys que veíamos en el cine y que eran terriblemente populares en los años de mi infancia.
También contuvo los juegos de mis hijos...y escuchó sus sueños de adolescencia susurrados entre risas.
Con Ana Clara, nos sentábamos todos los miércoles a tomar el té, cuando el tiempo era agradable, en una ceremonia siempre repetida, siempre renovada, mientras esperábamos el regreso de su mamá de la escuela.
Me sorprendió primero, me indignó y me dolió después, el hueco de su ausencia.
No puedo imaginarme dónde estará ahora, ni quien la tendrá...
Pero estoy segura que su alma de metal llora la pérdida de sus amados dueños.

Haydée Norma Podestá
Fisherton, 18 de octubre de 2011

CHAT

2011-10-03T17:25:00.260-03:00

Se asustó cuando vio su figura reflejada en el fondo del monitor. Parecía la imagen de un fantasma.
¿Cuánto tiempo hacía que no apagaba la computadora? No podía precisarlo. Reconocía que fue un movimiento involuntario, un gesto inconsciente el que la llevó a mirarse las manos que parecían como incorporadas al teclado.
Sintió sed y decidió ir a tomar agua...casi sin pensarlo, cerró la máquina.
Se mareó al levantarse. No había comido nada durante todo ese tiempo. No tenía noción ni del día ni de la hora. Las piernas le dolían de tanto estar sentada. Miró sus tobillos, siempre tan delgados; ahora le impresionaron por lo hinchados.
Cuando quiso caminar, tuvo que apoyarse en las paredes...Hacía unas horas él le había dicho algo sobre la falta de alimento para el alma y los zombies. Intentó sonreir. Ella parecía un zombie en ese momento.
Se arrastraba hacia la cocina, cuando su imagen se reflejó en el espejo grande del comedor. Le impresionó lo que veía...debía haber adelgazado tres o cuatro kilos de golpe. La piel estaba gris, su rostro ojeroso, sin brillo los ojos y perdida la sonrisa. ¡Sólo su pelo seguía hermoso, con las ondas rebeldes de todos los días!
"¡Dios mío! ¡Qué me he hecho!"- pensó. ¿Cuántas horas hacía que estaba detrás de la PC? "A ver, calculemos".
Primero abrió su perfil para buscarlo a él... aún no estaba. Entonces la llamó el profesor de Lenguas Clásicas desde Portugal. Intercambiaron los clásicos saludos y logró hacerla reir un rato con su buen humor permanente. Pensó "¡Qué viejito tan simpático! Siempre jovial a pesar de sus ochenta años y un montón de achaques".
Volvió a buscarlo en el perfil...no conectado.
Leyó algunos mails. ¡Cuántos se habían acumulado! Llamó a todas sus amigas; chateó con ellas hablando las naderías de siempre.La llamó Choli por teléfono...su amor de chateo hacía dos días que no se comunicaba. Logró ocupar una hora de su vida tratando de levantar el ánimo a su amiga.(Y en mí, ¿quién piensa?). El pensamiento le pareció egoísta e impropio de ella. Siempre había vivido resolviendo los problemas de los demás. Era cierto que no lo buscaba, pero funcionaba como un imán que atraía a todos los que necesitaban contención y consuelo.
Después chateó un rato con su nieta. Intercambió poesías con un poeta chileno; fotos de Cataratas y Antártida con su primo Carlos.
En ese rastrear personas, buscó a su amigo más fiel del mundo abstracto del chateo; lo vio conectado y decidió no interrumpirlo. Sin embargo se quedó con la sensación de que lo necesitaba, de que quería oir las palabras del hombre que había logrado cambios en su persona con sus consejos. Pero, estaba su numerosa prole reunida con él en el país y además le había comentado que tenía mucho trabajo pendiente pues en unos días se ausentaba por semanas debido a sus actividades. Por eso se alegró cuando fue él mismo quien la llamó y pudieron conversar un rato. Lo que no podía precisar era si esta charla fue después de que su amor lejano la llamara...¿O sucedió antes?...¡Cómo se había trastocado la sucesión del tiempo!
Apareció su amiga Susana desde Usuhaia para avisarle que en dos días estaba por la ciudad...No había organizado nada para recibirla...y no faltaba mucho para festejarle su cumpleaños, acontecimiento anual que reunía a las viejas amigas y que este año le tocaba preparar a ella...Se sentía como fuera de la realidad de las cosas cotidianas...más aún, le pesaban en el cuerpo y en el alma. Para pasar las horas, leyó más mails que le sabían a cosa inútil; constató su perfil innumerables veces (¡seguía desconectado!); chateó con otras personas, familiares y amigos que entraban y salían de ese monitor que la tenía prisionera, hipnotizada...
¡Ahora sí! ¡Llegaba el pedido de su amor para estar juntos en ese mundo virtual que la fagocitaba!
El corazón le dolió al cerrarse como un puño de ansiedad comprimida. Después comenzó a golpear desacompasadamente...
"¿Por qué- se preguntó- a mí, que soy rebelde por naturaleza este hombre me conmueve, me domina?¿Por qué despierta esa ternura que quisiera poder atravesar distancias para acariciar su pelo, besar su rostro bebiendo gota a gota su tristeza?¿Por qué esa necesidad visceral de devolverle la sonrisa, de deshacer su ceño siempre adusto, de jugar con sus manos a inventar pájaros en el aire?
"El chat no está considerado comunicación humana". Los argumentos dados por la profesora del curso que estaba haciendo volvieron a su mente.
No es comunicación humana...se escribe una pantalla, pueden verse gestos y adivinar tonos de voz, pero mediatizados por la tecnología, no hay proxemia...contacto de piel a piel..."¿No es comunicación humana?" Ella conocía su imagen únicamente sentada frente al monitor; pero podía acurrucarse entre sus brazos, perderse en su mirada, sentir su ternura... en ese mundo imaginario que los contenía cada vez que conversaban...aunque no pudiera compartir el calor de sus manos ni la fuerza de los abrazos ni el roce de las caricias. Pensó ..."¿Por qué se había enamorado con ese metejón adolescente?"
Soledad...Soledades... Vacíos de amor. Necesidad de sentirse amada...
La habían conquistado sus palabras; hallaron eco en su alma de mujer sin edad.
Pero debía reconocer que toda ella se estrellaba contra la prudencia reflexiva de él...Que la nombraba "amor" y marcaba tiempos de espera; que escribía "te quiero" pero mencionaba largos caminos para cumplir etapas; que parecía requerirla como a una amante y luego le daba el trato de una amiga.
Agua y fuego. Eso eran.
Ella siempre fue fuego; apasionada, ardiente, luchadora, buscando la línea de frente donde se dan y reciben las pedradas.
Él parecía el agua; sereno, reflexivo...Mas el agua siempre termina dominando al fuego, apagándolo, dejándolo sin su sentido de ser...

Tambaleóse otro poco hacia la cocina, abrió la heladera y se vació lentamente una botella de agua fría sobre la cabeza. El agua corrió por su pelo, entró en su boca sedienta de besos, bajó entre sus senos acariciándolos, corrió por sus piernas y se frenó en el piso.
Miró por casualidad el reloj. ¡Veintidós horas de su vida prendidas al chateo! ¿Y cuántas más los meses anteriores?
El sol comenzaba a enviar su luz rosada detrás de la ventana.
Amanecía.
Un día nuevo amanecía.
Se metió bajo el agua tibia de la ducha, se frotó muy fuerte con las toallas, formó con sus dedos los rulos en el pelo mojado, se calzó su viejo vaquero en la cintura, la remera blanca con puntillas, sus alpargatas de andar y desandar las calles de su barrio, bebió un café amargo y fuerte a las apuradas, abrió la puerta de su casa y se perdió en la vida real que la esperaba con sus sorpresas de todos los días.
Atrás quedaba el ojo gris de la pantalla de una computadora vacía.

Haydée Norma Podestá
Revisión del original del año 2006
Rosario, 4 de octubre de 2011(Día del cumple de Mario Escalante ...¡¡¡Feliz cumple, Marito!!!)
Derechos reservados

HEIDI

2011-09-30T07:46:00.001-03:00

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
tampoco capaz de abrirse al amor
bajo tu vientre ...

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
para nacer a la vida cada día
para todos sus instantes ...

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
para despertar con los ojos del amor
en tus pupilas ...

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
para sonreir infinitos de ternura
en tus labios complacidos ...

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
para que empiece a caminar con tus pasos
y con mis manos dibujes arabescos en el aire ...

Heidi
cinco para las seis no hay otra hora
mejor que la aurora entre gotas de rocío ...

préstame los rayos de sol entre las hojas
para saludar a nuestro amor cada mañana ...

JEME MAZZETTI BURGA

UN INSTANTE

2011-09-23T22:23:00.000-03:00

Lo esperaba sentada debajo de la sombra del montecito; la mirada, baja y perdida en ensoñaciones, descansaba sobre el agua clara del arroyuelo. Percibí el chasquido de una rama. Un instante después sentí su aliento ardoroso sobre mi nuca. Me dí vuelta con la sonrisa oliendo a felicidad, cuando dos manos atenazaron mi cuello… Ahora mi alma navega aguas abajo sobre una violácea flor de jacarandá.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 23/9/11

Santa Fe, Argentina

HOMBRE EN LA TINA

2011-09-22T12:23:00.003-03:00

por HUMBERTO DIB

Humberto Dib es un escritor al cual llego a través de un comentario en mi blog. Y me maravillaron sus cuentos breves pero muy jugosos para disparar la reflexión. Me parecen apropiados para trabajar con adolescentes- por lo menos los que he alcanzado a leer- porque , además de las actividades pedagógicas propias del Área Lengua, sirven para hacerlos pensar, analizar,debatir, argumentar y debatir las ideas de cada uno sobre el cuento. Y plasmarlos también a través de otros lenguajes literarios, artísticos y teatrales.

Al pasar por el cuarto de baño, Clara vio a su marido sumergido en la tina; estaba cubierto de espuma y lucía una dichosa sonrisa que le iluminaba el rostro. A su lado tenía una mesita sobre la cual había colocado una lámpara con luz tenue y una copa de vino blanco. Su cabeza descansaba sobre la toalla y tenía las manos apoyadas en los bordes de la loza. Clara dio dos golpecitos en la puerta y- sin esperar ningún permiso- entró al baño. Caminó hacia él que ya le extendía los brazos. Se agachó, le tomó el mentón y dejó allí un beso. Al darse vuelta para salir, con el codo, hizo caer la lámpara adentro del agua, así que tuvo que esperar a que él acabase con aquellos horribles espasmos para salir-desconsolada, claro está- a pedir ayuda a los vecinos. Ya se lo había advertido: No sigas viendo a esa mujer…y tampoco lleves aparatos eléctricos al baño.

http://www.humbertodib.blogspot.com/

LA CIUDAD DE LAS SOMBRAS

2011-09-17T14:59:00.005-03:00

Atardece en la ciudad recostada hacia el este. Las primeras luces se van encendiendo como pidiéndose permiso una a la otra. Pronto, un parpadeo de guiños luminosos puebla la lejanía hacia el oeste, como chispas rebeldes de ese sol que va muriendo su agonía cotidiana para desconocernos tras el horizonte…Ya no regalará su luz brillante, y cada día más caldeada de primavera, hasta la mañana…El transcurrir de las horas acompañará a las sombras nocturnas y los habitantes del paisaje urbano irán cambiando lentamente para ir desapareciendo las familias y los amigos en la búsqueda de sus sitios de reposo, dejando paso a las bandas de adolescentes noctámbulos que van poblando las esquinas, con la botella de cerveza en la mano y el orín pronto contra las paredes.

Camino las calles de empedrado grueso que conforman el paseo recuperado sobre la costa del Paraná, en los terrenos que pertenecieron a un ferrocarril que ya es historia irrecuperable, porque se desmembraron las instalaciones portuarias de esta Rosario que en algún momento fue considerada importante puerto, granero del mundo. Tanto ha cambiado la fisonomía de la zona que ya casi no reconozco la Estación Rosario Central, cabecera de los trenes que iban hacia los pueblos y ciudades de mi provincia . Ahora funciona en ella La Isla de los Inventos, una de las zonas dedicadas a los niños y niñas, que componen el Tríptico de la Infancia. Durante muchos días de mi niñez y de mi adolescencia pasé por esta estación cuando llegaba o me iba del centro de la ciudad hacia Fisherton en los trenes que me depositaban en la parada Kilómetro Nueve, a cuya vera está mi casa natal. El trepidar de sus ruedas en las vías es parte de la música que acompasó mi niñez y que debe haberme servido más de una vez de repetida canción de cuna para lograr mi sueño. Tanto tengo ese sonido incorporado a mis células que ya ni lo siento cuando pasa algún tren carguero protestando su canción de hierro y se incorpora armónicamente a los restantes ruidos de la casa.

Los adoquines están húmedos de lluvia y roban para lucirse los colores de las luces encendidas. Etérea belleza que, con la complicidad del agua, los transforma por unas horas de absurdas Cenicientas en mágicas princesas que indefectiblemente desaparecerán a la medianoche…en este caso determinada por la evaporación de la llovizna. Desando los metros que nos faltan hacia el restorán que nos llama refugiado en sus paredes de vidrio, desde las barrancas del río, con pasos cansados; hoy he andado todo el día corriendo de una actividad hacia otra completamente distinta y mi cuerpo me reclama un asiento …¡¡¡mi reino por una silla!!, pienso parafraseando al rey inglés.

Un poco más adelante, mi hija Adriana, con Raquel y Lili van charlando y riendo despreocupadamente, cuando la intervención de un cuidacoches bastante fumado, que les extiende un trapo en el piso para que no se mojen los pies en los charcos, con una reverencia mímicamente principesca, las detiene por la sorpresa y me permite alcanzarlas.¡Qué fácil resulta regalar un gracias y una sonrisa al grotesco improvisador de galantería en esta noche empapada de neblina convertida por efecto de no sé qué mágico conjuro en castillo de hadas por unos instantes!

Llegamos a Flora y elegimos una mesa contra el río. La pared de vidrio finge ser inexistente y me siento inmersa en el paisaje de la costa, como si yo misma integrase ese contraste de césped y flores de los jardines con el pastizal y los árboles de la orilla.

Una cabellera de sauces y álamos oculta la línea irregular donde el agua desdibuja la tierra y detrás de la oscuridad de sus sombras me permite adivinar el cauce del río que se desliza lentamente hacia su sueño de ser mar.

Mientras esperamos que nos sirvan la cena, mi mente se fuga de la realidad circundante y se sumerge en la felicidad de los recuerdos en tanto desaparece el piso de cerámicos para enraizar mis pies en la tierra que me sostiene conectando la savia de mis venas con esas otras venas cuya sangre recorre otro cuerpo en otro lugar y en otro tiempo… ¡No poder visualizar la simultaneidad de las acciones!
Las luces lejanas del puente a Victoria sostienen mi mirada perdida en las evocaciones, como fulgores remotos, que poco a poco van concretándose sobre un cielo casi inexistente, porque un buque de gran calado interrumpe con su silueta el desleído paisaje de fondo devolviéndome a la conciencia del momento presente. Viene flotando como suspendido en el aire, con sus luces reflejadas sobre las ondas calmas, en medio de la mortuoria oscuridad nocturna, rodeado de tanto silencio afuera que pareciera un fantasma de expediciones perdidas en los tiempos deslizándose sobre el agua neblinosa. El brillo y el bullicio de adentro me despiertan del todo al mundo real que me rodea y me detengo a penetrar los contrastes que me ofrece este entorno que me contiene.

Más tarde, Adriana me deja en casa para traspasar, fantasma viva, la soledad de mis paredes.

Por suerte ya amanece…

Haydée Norma Podestá
Rosario, 17 de setiembre de 2011
Derechos reservados

"ENCUENTRO Y DIFUSIÓN DE ARTE Y POESÍA” Ciclo de Septiembre, Octubre y Noviembre 2011

2011-09-17T02:44:00.003-03:00

¿De qué se trata?

Es un espacio interdisciplinario para la promoción y difusión de los poetas, escritores y artistas plásticos que quieran difundir sus obras.

www.lahojadelpoeta.blogspot.com

Es un Ciclo de tres Encuentros (seis anuales) un sábado por mes, de 16.30 a 20.30 Hs

Luego de habernos encontrado durante los meses de abril, mayo y junio, los poetas, escritores y artistas plásticos volvemos a compartir un nuevo ciclo de encuentros el 24 de septiembre, 22 de octubre y 26 de noviembre ,para finalizar en diciembre con cena show, festejando el primer año de vida de este proyecto.

En cada uno de ellos, se dará lugar a las siguientes actividades:

· Presentación de libros.

LOS ESCRITORES QUE PRESENTEN LIBROS TIENEN A SU DISPOSICIÓN LA VENTA DE SU OBRA DURANTE TODO EL AÑO.

· Lectura de poemas de los presentes.

· Difusión de talleres de escritura.

· Difusión y/o presentación de revistas y publicaciones de las distintas organizaciones, clubes, asociaciones o talleres de poetas.

· Presentación del artista plástico invitado y sus obras.

PARA LOS ARTISTAS PLÁSTICOS TENEMOS LUGARES DE EXPOSICIÓN GRATUITA, LUEGO DE SER PRESENTADOS EN EL EVENTO.

· Presentación de documentales.

· Finalmente elegimos el “Poema Destacado” y menciones especiales votado entre todos los presentes en el evento: escritores, poetas, editores, artistas plásticos y profesores de Lengua y Literatura

DOS MENCIONES (SI CORRESPONDIERE) ADEMÁS DEL POEMA DESTACADO, ELEGIDOS POR LOS POETAS Y ESCRITORES PRESENTES.

LA COMISIÓN DEL EVENTO PREMIARÁ UN POEMA AL FINALIZAR EL CICLO (EXCEPTUANDO A LOS GANADORES DEL "POEMA DESTACADO”)

LA ENTREGA DE PREMIOS Y MENCIONES SE HARÁ EN LA CENA SHOW EN DICIEMBRE.

Cuatro horas para compartir, entre charlas, cafés, arte y poesías y fundamentalmente difundir nuestras producciones literarias y artísticas.

Harán posible este Encuentro las publicidades en “La Hoja del Poeta” donde tendrán lugar de manera gratuita los poemas de todas partes del mundo y de diferentes lugares de nuestro país.

El costo de participación variará según la categoría en la que se inscriban.

Lugar del Encuentro: San Lorenzo 1949, Bar Cívico

http://www.rosarioalacarta.com.ar/civico/index.html

Día: 24 de septiembre

Hora: 16.30 a 20.30

Rosario - Argentina

Inscripción abierta

0341- 4616433 _ Myriam 155760306

0341 – 153236221 _ Ana María (luego de las 13 hs)

poetasvirtuales@hotmail.com.ar

laragor@yahoo.com.ar

APÓYENOS PARTICIPANDO, SOMOS POETAS Y ESCRITORES INDEPENDIENTES
GENERANDO UN ESPACIO ABIERTO E INTERDISCIPLINARIO PARA TODOS LOS HOMBRES Y MUJERES
DISPUESTOS A COMPARTIR SUS PRODUCCIONES.
EL PROYECTO TIENE ADEMÁS PROPUESTAS FUTURAS PARA TODOS LOS ESCRITORES Y POETAS
QUE LAS DAREMOS A CONOCER EN LA MEDIDA
EN QUE PODAMOS IR CRECIENDO CON EL APORTE DE TODOS.

LOS ESPERAMOS GUSTOSOS DE COMPARTIR CON USTEDES ESTE ESPACIO
Y GRACIAS POR PROMOVER Y DIFUNDIR EL ARTE Y LA LITERATURA.

SALUDOS DEL EQUIPO DEL ENCUENTRO
ANA MARÍA DAVIOU
ALBERTO VEGA
HAYDEÉ PODESTÁ
STELLA MARIS SCIARRATTA
MATILDE ALBERTO PALAZZOLO

MIRIAM GORVEIN

Idea y dirección

INSCRIPCIÓN ABIERTA

Rosario 2011

Presentación del libro "LA DIOSA FÁLICA"

2011-09-13T13:24:00.002-03:00

del escritor JULIO CÉSAR FORCAT.

el próximo día jueves 15 de setiembre del 2011 a las 19.30 hs en la sala "C" Alcides Greca del Centro Cultural Bernardino Rivadavia, San Martín 1089, Rosario, Argentina.

La presentación estará a cargo del escritor Guillermo Ibáñez y de la escritora Ana María Russo quienes se referirán a la obra que se presenta.

“La intención de estos relatos es promover el despertar de la conciencia en la iluminación budista, por lo cual estas narraciones deberían denominarse jatakas, palabra sánscrita que designa a las enseñanzas de Buddha impartidas en forma de cuentos o parábolas”; así describe el autor su obra compuesta por ocho cuentos. Auspiciado por Tekhne Impresiones, La Diosa Fálica, cuenta con ilustraciones de María Cristina Duarte.

La entrada es libre y gratuita.

Julio César es mi amigo desde los días de estudio en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional del Litoral (actualmente Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de Rosario)..."allá lejos y hace tiempo", cuando todos nuestros sueños estaban intactos. Y aunque mi pertenencia espiritual es hacia el catolicismo, podemos sentarnos, cena de por medio, a conversar y a compartir nuestras ideas...como cuando éramos muy jóvenes y volvíamos en el mismo ómnibus de la facu a nuestras casas.
Julito, espero poder estar presente; pero ausente o allí el jueves, sabés que siempre te deseo la mejor buena suerte!!!

DEMASIADO TARDE

2011-09-12T07:50:00.000-03:00

Lloviznaba tenuemente. Detrás de la grisácea corporeidad de las diminutas gotas de agua todo el paisaje se veía desleído, como si una mano gigantesca hubiese querido borrar la silueta de los árboles y de las vetustas construcciones de ladrillos rojo- amarronado, a las apuradas. Ninguna presencia humana se percibía en el entorno.

Saltando por sobre los charcos, el joven llegó a la estación exactamente a las cinco y dos minutos de la tarde. Lo supo con certeza porque miró su reloj pulsera. Fue también en ese instante preciso en que descubrió con desazón que el tren ya había partido. Las ventanillas estaban cerradas y los andenes vacíos. La posibilidad de llegar a tiempo a su destino se desvanecía en la premura del maquinista por partir.

Miró a su alrededor. ¿Y si intentase encontrar un taxi? Sabía que sí o sí necesitaba llegar a esa cita. ¿Qué sucedía? ¿Todos habían partido ya de la vieja estación hacia el único bar céntrico del poblado? Porque la ausencia de los mismos era notable.

Comenzó a transpirar; lo sentía en las palmas de las manos. Recorrió con la mirada la estación buscando algún teléfono después que hubo descubierto con una mueca de disgusto que se había olvidado el celular. Encontró uno solo y descompuesto.

Salió a la calle de ripio que bordeaba la plazoleta sucia y descuidada que envolvía a la desamparada estación ferroviaria. Tal vez algún vecino aceptase llevarlo sólo hasta el pueblo vecino desde donde podría conseguir un ómnibus. ¡Tenía que llegar esa misma tarde! Nada. Nadie. Un pueblo desolado en el abandono de su soledad.

Ahora ya no le transpiraban sólo las manos; sentía todo el cuerpo empapado en gélido sudor. ¿Cómo llegaría a tiempo? Toda su vida futura dependía de esa cita pactada semanas antes.

Sintió un dolor en el pecho…Se ahogaba…

Una sombra humana se deslizó dentro de la estación. Algo como el chirrido de una ventanilla al levantarse lo llamaba. Girando lentamente sobre sí mismo, comenzó a avanzar hacia el andén.

El dolor era insoportable; pensó que iba a morir. Soltó el portafolio y llevó las manos al corazón. Supo que iba a morir… ¡Jamás podría llegar!

Cuando iba desplomándose hacia el suelo, sintió el pitido del tren que entraba en la estación. Entonces recordó que su viejo reloj adelantaba una hora. Demasiado tarde.

Las gotas de sudor se mezclaron con la lluvia mientras el pueblecito se animaba y unas siluetas se le acercaban presurosas.

Demasiado tarde…

Haydée Norma Podestá

Fisherton, 25/8/11

ESOS LOC@S MAESTR@S

2011-09-11T20:10:00.000-03:00

Otro texto recibido en mi correo electrónico; sin referencias del autor, así que pido disculpas y aclaro que no es mío. Pero me gustó compartirlo...

“Esos locos que enseñan. Yo los conozco. Los he visto muchas veces. Son raros. Algunos salen temprano por la mañana y están en el cole una hora antes,otros salen del cole una hora más tarde porque tienen entrevistas con los padres que trabajan y no pueden acudir a otra hora, otros recorren todos los días más de 100 Km de ida y otros tantos de vuelta. Están locos.
En verano les dan vacaciones, pero no desconectan del todo, piensan en sus clases, preparan tareas para el curso siguiente. En invierno hablan mucho, siempre llevan caramelos de miel y limón en los bolsillos, otros con una botella de agua a su lado. Su garganta siempre está dolorida, pero siguen enseñando, a veces fuerzan su voz, pero siguen transmitiendo sus conocimientos con cariño e ilusión.
Yo los he visto, no están bien de la cabeza. Salen de excursión con sus alumnos y se encargan de gestionar autorizaciones, recogida de dinero y responsabilidad extra.
Qué será de ellos y ellas. Por la noche sueñan con el colegio, se les aparecen planetas, ecosistemas y personajes históricos. He escuchado que llegan cargados con cuadernillos y exámenes, que han corregido la tarde anterior en su casa.
Son mujeres y hombres, casados, solteros,...de diferentes edades, pero a todos les apasiona su trabajo, ver crecer a sus alumnos, ayudarlos y conseguir de ellos ciudadanos competentes.
Los he visto muchas veces. Están mal de la cabeza. Algunos dicen de ellos que viven muy bien, pero les han recortado el sueldo y siguen trabajando incluso más que antes, algunos no miran ni su nómina porque su pasión por la enseñanza los hace ciegos a pensar en el cobro. Disfrutan con lo que hacen, aunque haya padres que no los valoren, les critiquen e incluso les quiten autoridad, (a veces hasta les agreden), pero ellos siguen hacia adelante.
Están mal; por las tardes quedan para hacer cursos de formación y no les importa perder tiempo de su ocio para reciclarse.
Dicen que son autocríticos y que hacen balance de sus experiencias educativas, que se frustran cuando no salen las cosas como esperaban, que se alegran cuando sus alumnos avanzan.
Están mal de la cabeza, yo los he visto. Dicen de algunos que fueron muy importantes, que siempre tienen palabras de aliento; dicen sólo que son MAESTROS y que se sienten MUY ORGULLOSOS DE SERLO.
Si conocéis alguno reenviarle este e-mail, quizá se sienta identificado”

Si conocen alguno...recomiéndenle que lo lea en el blog.
Y si alguien conoce el autor, por favor, que me lo haga saber a través de los comentarios.
Un beso. Haydée

11 DE SETIEMBRE - DÍA DEL MAESTRO

2011-09-11T09:28:00.003-03:00

Hoy, en Argentina, se celebra el Día del Maestro. La fecha se eligió en conmemoración de la muerte de Domingo Faustino Sarmiento, el 11 de setiembre de 1888.

Domingo Faustino Sarmiento fue un adelantado para su época.
Hombre de acción y carácter, eso le valió muchos adversarios y enemigos.
Sus participaciones en diferentes órdenes de la vida pública siempre estuvieron signados por obras y progreso, más allá de que se pueda o no coincidir políticamente con sus ideas.
Fue un hombre que se tomó el trabajo de expresar siempre su pensamiento.
Tan así fue, que permitió que la historia lo conociese íntegramente sin misterios.
La educación y las ciencias le rinden en su día el mayor tributo y homenaje: recordar en su persona a todos los maestros y maestras que cada día, en cada rincón de mi amada patria, creen en el valor de la educación como la manera de acceder a un proyecto de vida respetando la vocación propia de cada niño y de cada niña que les son confiados por las familias para colaborar en su formación.

G racias, maestra, te decimos
R ecordando tu amor y tu constancia.
A mor que nos brindas sin medida,
C ariño que nos brindas sin recelos.
I magen de la madre en la escuela,
A penas nos recibes en tus brazos
S omos tus hijos adoptivos

M ereciendo lo mejor de tus anhelos.
A quí estamos, todo juntos,
E n tu día para decirte...¡gracias!
S omos tu imagen del futuro.
T odos tus esfuerzos no son vanos.
R ecordaremos para siempre tu enseñanza,
A ún cuando seamos hombres
y tú seas solamente un recuerdo.

Alumnos de tercer grado, año 1978, de la Escuela Paulo VI, con quienes me sigo viendo.

El acróstico lo escribí en el año 1979 para participar con mis alumnos en el acto del Día del Maestro. Entonces casi todos los docentes éramos mujeres y aún no se hacía la distinción de género. Pero yo lo quiero porque me recuerda las caritas de tantos chicos y chicas que pasaron por mi vida enriqueciéndola con su amor, sus ocurrencias y sus travesuras, sus risas y alguna lagrimita por una caída en el patio del recreo. Chicos y chicas a muchos de los cuales sigo viendo, o que me trajeron después sus hijos a la escuela o que me cuentan ahora de sus nietos. Chicos y chicas, adolescentes, algunos hoy hombres y mujeres, que todavía me gritan ¡Hola seño...! o ¡Chau Haydée...! cuando nos encontramos en la calle; con los cuales puedo confundirme en un abrazo y darles un beso como cuando eran chiquitos y los despedía hasta el otro día. Otros aún están en las escuelas en las cuales trabajé...y me emociona, cuando voy a ellas, verlos correr hacia mí con una sonrisa o, los que son adolescentes, decirme ¡Hola profe!...¿va a venir a nuestro acto de colación?. Mis alumnos son parte de las cosas estupendas y maravillosas con que me premia la vida...y me ha dado y me da muchos premios que dan calorcito de amor a mi alma.

Haydée Norma Podestá
En mi casa de Fisherton, 11/9/11

LÁGRIMAS ROJAS

2011-09-07T08:01:00.000-03:00

por Beatriz Leibovich

Betty es una querida amiga, excelente escritora y compañera de encuentros en los talleres literariosde la UPAM (Universidad para Adultos Mayores) y en "Reflejos del alma", ambos conducidos por la escritora rosarina Silvia Florentino.

Mi corazón llueve gotas rojas.

Mientras de mis ojos, las lágrimas ruedan a paso destructivo, por un camino de piel.

Es una líquida rutina, una costumbre ya.

Escribo en mis silencios de amores prohibidos.

Palabras que brotan de un alma inquieta, que se esparcen y riegan, un sendero de verdades y recuerdos.

El planeta desvaría en ruidos sin final, y,.. mientras tanto,..el juego terminó.

En la irrealidad de las despedidas, todo es lejano.

El hechizo, la magia de nuevos horizontes, enseñan, se aprende y siempre queda un deseo, el que pide calma y paz.

La respiración a veces cuesta, la historia se pierde tras los muros del olvido, retornando al llamado del recuerdo tan querido.

Y mi corazón llueve alrededor de mí, mientras mis lágrimas traviesas, me juguetean dándome ánimo, y, se suman opacas, rojas, tratando de consolarme, por ausencia, que no tiene fronteras en el viaje a la eternidad.

POR AMOR A VOS ...

2011-09-03T17:32:00.000-03:00

Te adoro
mas allà
de mis carnes
y mis huesos ...

Te adoro
porque
te encuentro
en mis sueños ...

En el cenit
en el nadir ...

A toda hora

En nuestra
dimensión,
tan solo
nuestra ...

Para vivirla
con tus
versos,

con tus
besos
y
sonrisas ...

También
con
nuestros sueños ...

Jeme Mazzetti Burga

INVITACIÓN A LA JORNADA NACIONAL DE POESÍA - ROSARIO

2011-09-01T15:36:00.002-03:00

JORNADA NACIONAL DE POESIA:

“ ARGENTINA LEE POESIA”

ORGANIZADA por ASOCIACION DE POETAS DE LA ARGENTINA (APOA)
CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA

Jueves, 8 de setiembre de 2011

De las 16.30 horas hasta las 20 hs

En la sala “C” del Centro Cultural “Bernardino Rivadavia”

Avda San Martín 1080- Rosario- T.E. (0341)4802401

ADHIEREN : Talleres Literarios de Silvia Florentino

Panel:”HABLEMOS DE POESÍA”

· Silvia Florentino, escritora y coordinadora de Talleres Literarios.

· Favio Cevallos: poeta y editor de libros de poesía

· Fabricio Simeoni escritor y coordinador de Talleres Literarios.

Mesa de lecturas:

v Taller “Reflejos del alma” :

v Poetas
Haydeé Podestá, Beatriz Leibovich; Patricia Alaniz;

Patricia Riskin, Silvina Ippóliti, Toti Olmedo, Raquel Fernández.

v Taller de niños: ” El ángel del aire “

v Victoria Miretti, Sabina Rossi,Valentina Cecarelli , Nahir Bernal,

Lucila Cardozo, Agustina Amiano,

Intervalo musical

Banda de Rock y Blue “ La cruzada”

Poesía para niños:

v Escritoras

Carla Beretta, Teresita de Lardizábal, María del Carmen Reyes

Homenaje a los poetas:
Jorge Bodnar Lina Macho Vidal Facundo Cabral.

IDEA Y COORDINACIÓN GENERAL: SILVIA FLORENTINO

ASISTENTE : FRANCO AMIANO

DESEO PARA LOS NIÑOS

2011-08-25T14:55:00.000-03:00

por MEX URTIZBEREA

Lo comparto con Uds.; me llegó por mi correo

Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente.
Que no sean foto de un portal pornográfico.
Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad.
Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no "el repetidor" o "el conflictivo" o "el que nunca trae los deberes".

Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños.
Inocentes de todo lo heredado.

TE AMO MUJER...

2011-08-22T01:28:00.002-03:00

Te amo mujer desde la aurora
con el nacer del sol cada mañana
por mirarme en tus ojos cristalinos
e iluminarme con tu sonrisa destellosa ...
.
Te amo también a mediodía
cuando el sol en el cenit es el Olimpo
de luz, de calor, de todo fuego
que es comunión infinita en nuestros pechos ...
.

Mas también la noche generosa
nos envuelve con su manto interminable
entonces te amo igual como en la aurora
o a la hora del cenit esplendoroso ...

JEME MAZZETTI BURGA

ACRÓSTICO IV

2011-08-18T14:47:00.003-03:00

Para mi amiga Susana Feibelmann...o la Su, o Su F., o Su Fei, o Susana F., que todos esos nombres podemos intercambiar cuando nos vemos o nos hablamos o nos escribimos mientras yo escucho un ¡¡hola Haydée Norma!! o más recientemente Haydeelanorma, nombres que se ahogan en nuestro abrazo o con el ruido del beso de alegría que siempre intercambiamos las amigas.

S oles cósmicos se encienden en tu piel
U nidos a cálidos jazmines.
S erenidad germinal de nuevos seres
A trapados en tu vientre y en tus manos
N acen, como míticos pájaros libertarios,
A lborotados por beber la vida.

G énesis en síntesis de hijos y de alumnos
R esonando en un confín de universos.
A caso un día te lleguen sus latidos -
C orazones de luz vibrando entre los hombres,
I lusión de tus sueños más profundos -
E ntre las hojas del árbol de la vida...
L uminarán, entonces, de nuevo tus espacios
A legrando el tiempo del descanso.

F eliz quien puede engendrar ideas
E n las mentes sedientas de saberes.
I magen de otros ardientes soñadores,
B rindás pasión a las ansias de tus niños,
E ncendiendo sus almas con mágicas palabras
L anzándolos a los mares y puertos de la vida.
Mujer por esencia y por esa fuerza
A rdiente de la sangre que corre
N utricia por tus venas, floreciendo en amores
N uevos, en cada instante de una larga vida.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 23 de febrero de 2011

LO QUE CALLAMOS.

2011-08-16T02:09:00.002-03:00

Mi vida fue inconscientemente feliz hasta casi mis quince años.
Si pienso en esa etapa anterior al primer gran dolor que experimenté, todo en ella contribuyó para hacer de mí una persona con gratos recuerdos de su infancia.
El haber nacido y crecido en la casona que edificó mi abuela paterna según la que su familia tenía en Milán, con sus techos altos y las grandes habitaciones con ventanas enormes que nos servían de vías de escape a mi hermano y a mí en las largas siestas del verano, el haber correteado por los senderos de su jardín, trepado a las altas casuarinas, hecho collares con los conitos de los eucaliptus, tostados los piñones de las araucarias, desgajado los naranjos y el mandarino para sacar sus frutas dulces y jugosas o tenderme a la sombra de la vieja parra de uvas blancas para inventar dibujos en las nubes, entre miles de otras actividades que nos ponían en contacto directo con la naturaleza, contribuyó a afianzar en mí esta necesidad permanente de libertad, acuñada en un pedazo de suelo que me dió raíces para crecer, alas para volar y mi lugar en el mundo.
Yo elijo siempre guardar los bellos recuerdos de todas las situaciones y etapas de mi vida porque tuve una infancia feliz, arrullada de mimos y abrazos; porque en ella aprendí que lo que perdura para hacernos crecer y elevarnos espiritualmente , lo que no daña al alma, es elegir lo que te despierta la sonrisa en los labios y descartar lo que te frunce el ceño.
Sin embargo, hay un dolor que vive instalado en mi nostalgia de los años sin preocupaciones.
Mi padre fue una figura muy fuerte, muy importante en mi vida. Era un hombre alegre, que jugaba con mi madre, mi hermano y yo cuando llegaba del trabajo; que nos leía cuentos y nos relataba historias de extraterretres cuando, sentados en los escalones de mármol del porche del frente, las noches cálidas del estío, mirábamos las estrellas y aprendíamos sus nombres. Con mi padre comencé a recitar "El Fausto" de Estanislao del Campo, mientras lo miraba afeitarse o a cazar ranas atrapándolas con la mano en la laguna que desapareció cuando el progreso trazó la Avenida de Circunvalación. Con mi padre compartíamos la pasión por el cine y fue mi padre quien me subió sobre una moto a los doce años y me explicó cómo dominar al viento.
También mi padre me enseñó el valor de las palabras. En los dos eneros anteriores al de su muerte, fallecieron un hermano y una hermana suyos, jóvenes aún. En una de esas ocasiones, hablando del dolor y de la muerte, me enseñó que las palabras de amor o de cariño no les sirven de nada a los muertos; que las cosas buenas que pensamos de los otros debemos decírselas en vida, cuando pueden ser oídas y apreciadas por los seres que amamos o que admiramos...y que, antes de decir algo desagradable a alguien, lo pensara muy bien y reflexionara si valía la pena ser dicho.
Mi dolor, ése no cerrado, es que la muerte me arrebató súbitamente a mi padre cuatro meses antes de cumplir mis quince años...y me quedaron en el corazón y en los labios montones de palabras de mi amor de hija que no pude decirle nunca...
Por eso, no te olvidés de decir en vida a las personas que amás, cuánto las querés...Lo que se calla para después, puede llegar demasiado tarde. Cuando, tal vez, podemos gritar al viento las palabras no dichas...pero ya no podrán ser escuchadas por los oídos para los cuales fueron pronunciadas.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 16 /8/11
Santa Fe, Argentina

AMIGAS

2011-08-13T03:22:00.001-03:00

2.31 hs de la madrugada. Acabo de llegar de la casa de Raquel. Festejamos su cumpleaños. Tacos y pizza con un buen vino y cerveza y de remate una torta de chocolate con dulce de leche, que , a pesar de ser un pecado para las dietas, pues pecamos sin el menor cargo de conciencia. Por lo menos, en lo que a mí se refiere; eso sí, me limité a saborear lentamente un trozo no muy grande.Con tres viajes largos en el horizonte próximo de mi vida, y un buen lavado de cabeza por parte de mi traumatólogo, he prometido hacer bien las cosas y preocuparme un poco más por mi salud. Después de todo, no tengo más que este cuerpo para seguir recorriendo el sendero de mi vida y es hora de que escuche sus reclamos.
La reunión de amigas-mi grupo de amigas de la Escuela Gabriela Mistral, al que se incorporó mi hija- estuvo genial.
Siempre la pasamos muy bien. La ventaja de ser docente es que tenés amigas de todas las edades, situación que te obliga a pasar por todo el repertorio de temas de conversación que tenemos las mujeres en el transcurso de nuestra vida y, cuando una se detiene demasiado en los problemas de los hijos adolescentes, o en el cambio de pañales o en las últimas consultas al médico, los diversos intereses hacen derivar la charla hacia otros tópicos...y entonces nos reímos recordando cosas que nos sucedieron en los viajes que compartimos, o anécdotas de los alumnos o, el eterno tema femenino...los hombres. Porque los hombres encajan en todas las situaciones y en todas las edades. Imaginate veinte mujeres, con esa facilidad de hablar casi todas al mismo tiempo,(sobre todo si son maestras), tres o cuatro temas distintos, pero escuchando y participando de todos simultáneamente; enterándote de lo que le pasó al marido de Marga cuando alquilaron caballos en la costa y dónde se fue a votar para el domingo la pareja de Fernanda y por qué este sábado no sale Patri con su novio, ya sea consolando a una o riéndote a carcajadas por el caballo empacado de la otra, donde también se mezclan datos de las rebajas en los supermercados el domingo o las costumbres de un perro de alguna de las presentes o quéricaycómohicistelapizzacaseradameotropedazo...Se suele llegar a algunas de nuestras frases célebres, producto de sesudas conclusiones, prolijamente acuñadas en un diario a tal efecto. La de esta noche es genial en su simplicidad..."Un perro es un perro...un gato es un gato...y un hombre es un hombre". Simple pero muy profunda. Y no me preguntés cómo ni por qué salió porque perdería el sabor de lo inexplicable.
Las nuestras no son mesas redondas, son vulgarmente rectangulares y muchas veces ocupamos espacios informales en sillones o en el suelo; depende de la casa de quien recibe. Pero qué bueno es sentir el aire vibrando con las carcajadas que remata un comentario o una historia de escuchameloquemepasóoooo. Charla y risas se llaman a sosiego cuando nos empezamos a preparar para despedirnos porque mientras nos ponemos los abrigos y recuperamos nuestras carteras desparramadas sobre la cama de la dueña de casa y vemos quién lleva a quién y si hace falta llamar un taxi para la que vive lejos y hacia otro lado de la ciudad, suenan los besos y se producen los abrazos en serie despidiéndonos como si fueran a pasar siglos sin vernos, aún cuando al día siguiente estemos juntas de nuevo en el trabajo o compartiendo unos mates.
Ahora ya estoy en casa. Abrí un momento la ventana que da al jardín para que entre el aire fresco de la noche. Siento ladrar a mi perro mientras me pongo el pijama y me meto en la cama, agradeciendo al destino que me regaló tantas y tan buenas amigas.

Haydée Norma Podestá
Rosario, 13 de agosto de 2011

TERCA LUZ

2011-08-10T00:22:00.003-03:00

Un magnífico poema del escritor español Manuel María Torres Rojas donde la magia de los colores compite con la belleza de las imágenes para dar marco a su profundo contenido.
¡¡Muchísimas gracias, poeta, por permitirme compartirlo y por dar jerarquía a mi blog!!

( foto Daria Werbowy por Cass Bird )

De la terca luz su postrer fulgor reúno.
Cautivo y descompuesto en oros y malvas y esmeraldas,
el fulgor apenas vela mi ánima de ambarinos linos.

Tal vez fuera piadoso que esa luz de luz se recogiera
en un solo haz de domésticas volutas, polvo de libros,
y así el niño que queda apenas tuviera otra encomienda
que limpiar las celdillas de mi memoria.

Mas... ¡qué va!... la impía luminiscencia no ceja
Hasta derribar el nido de mi cama.

Quiebra el rayo por el cristal herido
y rompe en topacios y opalinas y cárdenas turmalinas
que a danzar invitan al hombre antiguo y a la mujer nueva.

Bailamos tres, el hombre solo,
la mujer que llega y el eterno niño.

Peces fusiformes chocan, mecánicos,
sus bocas en minerales besos de estéril cortejo;
mil cristales bermellones revientan
las paredes cotidianas de mi egocéntrica guarida.

¡Inclemente luz que a su albedrío administra las sombras!

Tarde quita claridad y el ocaso abate los colores
y gemas presos en los vidrios de mi caleidoscopio.

Hombre, mujer y niño lamentan la noche.

MANUEL MARÍA TORRES ROJAS

VACÍA DE MÍ...

2011-08-09T05:47:00.002-03:00

Me estaba quedando vacía de mí.

Mi cuerpo yacente, tirado en la cama,

dejando al olvido perder los momentos

de cálidos besos

de fuertes abrazos…

Me estaba volviendo un ser sin recuerdos.

La luz se opacaba borrando el pasado.

La mente en blanco,

dejando en la sombra el calor de tu cuerpo,

tu voz, tu sonrisa de niño malcriado.

Me estaba quedando como un saco roto

que pierde el relleno de a poco.

Borré mis sonrisas,

se tensó mi rostro

y un rictus amargo deformó mi boca.

La luz de mis ojos apagó su fuego;

me estaba quedando vacía de todo…

Fue tan sólo entonces,

mínimas palabras

cambiaron mi vida.

“¿Te acuerdas de todo?”

percibió mi oído…

Y en el torbellino

de tu amor viviente

se nutrió mi risa,

se expandió mi canto,

palpitó mi cuerpo,

estalló mi sangre

y volvió la vida.

Porque supe entonces

que el amor no muere

cuando ha sido…¡tanto!

Haydée Norma Podestá

Rosario, 9/8/11

Santa Fe, Argentina

EN RECUERDO DE ZAIDENA...

2011-08-06T22:38:00.001-03:00

Hoy, 6 de agosto, hace un año que falleció ZAIDENA, poetisa residente en la localidad de Elortondo, Santa Fe.Vida truncada muy joven que se llevó al silencio de las palabras no dichas todo lo que sus sentimientos podrían haber seguido floreciendo en poesía.

Mi recuerdo y mi homenaje...¡¡Gracias por la belleza de tus palabras que quedaron para deleite de nuestros espíritus!! Comparto con quienes me lean esta poesía tuya.

A TI

Quisiera por vos cruzar las aguas
Que me separan de tu amor incierto,
Tocar tu cara con mis manos arduas
Por amores que no anclaron en mi puerto.

Quisiera por vos surcar los cielos
Y llegar volando hasta tu casa,
Llenar de pétalos tus suelos
E impregnarme de aromas y fragancias.

Quisiera por vos atravesar la roca
Para poder más rápido encontrarte,
Dar rienda suelta a mi mente loca
Y en tu boca suave con pasión besarte.

Quisiera que me quieras encendido,
Y que explores mis ríos y montañas,
Que recorras este cuerpo estremecido
¡y olvidemos juntos el mañana!

Zaidena 08-10-2008

PRESENCIA DE LUZ

2011-08-06T09:56:00.001-03:00

Esta poesía es la antítesis de la anterior, la que hice como un juego de posibilidades creativas...y con la sonrisa de los recuerdos felices...que son los que valen la pena...que son con los que me quedo...que son los que impulsan mi alegría cotidiana de vivir...¡¡¡La VIDA es hermosa y todos los días te sorprende con un milagro...sólo basta darse cuenta!!!

Mis manos arman tu rostro, tu boca, tu pelo,

robando al recuerdo un retazo de tiempo.

Te pinto en los ojos un canto de vida,

deslizo un dedo sobre tu mejilla,

invento una flor en tu espalda,

te beso en el vientre la herida,

cosquilleo tu tetilla

izquierda con dulzura…

De locos amores

vuelven fugaces,

nuestros días.

Me traen,

Amor,

luz.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 5 de agosto de 2011

CEGUERA...

2011-08-05T02:13:00.002-03:00

Mi querido amigo, el escritor Néstor Agustín Lombardi, nos propuso una poesía en escalera, que sería como un soneto partido en diagonal. No sé si es una ocurrencia propia o ya existía esta forma de poesía...pero me significó un desafío poder hacer mi escalera. Son catorce versos, comenzando con una sílaba y finalizando con catorce. Hay licencias poéticas en el 8º, 10ºy 13º versos para dar el conteo de las sílabas.

Ser

sólo

una más

entre todas

las inocentes

amadas confiadas

en tus dulces palabras,

sabrosa de mieles tu voz.

Saber que no fui la primera

ni tampoco la última amante;

confiada paloma herida de amor

gacela inocente en tus cálidos brazos.

Hoy siento una espada clavada en mi pecho

mientras, tu imagen amada, se viste de tiempo.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 1/8/11

ES IMPOSIBLE

2011-08-03T11:01:00.001-03:00

Néstor Agustín Lombardi

Una emoción para compartir...
http://youtu.be/ek3WvaRjW1E

MI DULCE ENSUEÑO

2011-08-02T00:50:00.001-03:00

Dibuja mi sueño tu rostro, tu forma,
tu alma camina de mi mano.
No hay nada más real
que soñarte viviendo ...

Jeme Mazzetti Burga
29/11/2009

PINCELADAS

2011-08-01T01:56:00.000-03:00

Un son de campanas que hablan del tiempo,

el vuelo rasante de alguna gaviota,

la gélida luna brillando en las aguas,

un coro de aullidos buscando esa luna

en noches de otoño, durmiendo en la fronda

de un mítico bosque de pinos y fresnos.

El coro inocente de tímidos niños,

las sendas que parten a mágicos rumbos,

el canto del agua de algún arroyuelo,

la risa sonora de todos los juegos

de todas las rondas de niñas del mundo

rodando las horas en tardes de estío.

Un gajo de oro de alguna naranja,

la sombra imponente de un viejo castillo,

trotar de caballos bebiendo los aires,

la espuma salada de todos los mares,

la áurea marea de un campo de trigo

las manos callosas de ignota artesana.

El trino de un pájaro cantándole al alba,

la noche estrellada que preña suspiros,

el croar de las ranas de alguna laguna,

el sueño tranquilo velando las cunas,

un piar de polluelos en los nidos tibios,

de un antiguo espejo, la imagen más clara.

De todas estas cosas que ama mi alma,

un poco de todo, un poco de nada,

tomarán mis versos para las palabras

que enlaza mi amor, cuando se te extraña.

Y en el ritornelo de loca esperanza

buscarán los aires de cada mañana,

cruzarán las pampas, cruzarán montañas,

para susurrarte que mi amor te aguarda.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 31/7/11

AUSENCIA ABSOLUTA

2011-07-31T00:53:00.003-03:00

El hombre abrió los ojos, pero la obscuridad era total,… ¿en dónde estaba?, no recordaba nada de las últimas horas. Se puso la mano frente a la cara, pero no lograba mirarla, era la ausencia total de luz. Temeroso se incorporó, aparentemente se encontraba acostado, no sabía si en una cama, un catre o una simple tabla. A tientas tocó lo que debería ser la pared del recinto en que se encontraba, fue deslizando la mano hacia arriba, pero la altura superaba su propia estatura. Con cuidado, arrastró un pie hacia el frente, al sentir que el piso continuaba, dio un paso; repitió la operación, pero antes de terminar lo que sería un paso, percibió que el piso terminaba, se hincó y con la mano fue tanteando el piso hasta que llegó al borde. Lentamente palpó con la mano hacia abajo, lo que pensaba sería una banqueta, pero no pudo tocar el fondo. Dentro de su angustia, trataba de imaginarse la geometría que tendría el recinto.

Desesperado buscaba alguna luz que le indicara la salida de esa zona obscura, no se miraba ninguna claridad. Instintivamente se acercó a la pared y se puso en pie. Lleno de miedo ante lo desconocido, empezó a avanzar dando pasos laterales, con las manos extendidas, como en cruz, intentando aferrarse a ese muro liso e invisible a su vista… Paso a paso…., lentamente….. ¿Qué le había ocurrido?.... Como entre brumas le llegaba algún recuerdo. Había dejado a su novia al salir de la escuela y luego se dirigió a su casa. Lo último que recordaba es que había abierto la puerta de la vivienda y dar un paso hacia el interior.... Ahí terminaban sus recuerdos... Luego de un espacio de tiempo indeterminado, empezaba esa pesadilla…., esa obscuridad, pesada, pegajosa, indescriptible, aterradora. ¡Pero qué torpe!...., no contó las pasos dados desde que se separó del lugar donde estaba acostado,… bueno, no importa, de cualquier forma no se percibe nada,… la nada,…. ¿por qué hablo de la nada?, eso no existe, no es mas que un concepto que indica ausencia absoluta,… ¡pero qué tonto!, no es momento para razonamientos filosóficos, debo salir de aquí,… ¿pero cómo?.... Seguía avanzando,… paso a paso. De pronto su mano palpó el final del muro y una sensación de frío le recorrió la espalda, la saliva se le hizo amarga y sintió deseos de llorar; el miedo le estrujaba el estómago. A falta de otra referencia que le diera cierta seguridad, continuó con la espalda en el muro y dobló en esa esquina.
Nuevamente se hincó a fin de corroborar el ancho de la banqueta, pero ¡oh, sorpresa!, a menos de un paso se mano topó con otro muro, esa era una especie de callejón. ¿Qué debería hacer?, seguir esa dirección, o intentar continuar en el plano de enfrente. Pero algo estaba cambiando, empezó a escuchar susurros, como voces lejanas….. Voces y otros ruidos apagados,… ¿llantos?,….. ¿rezos? La sensación de miedo creció… Empezaba a recordar…. Pero fue tan repentino….. ahora lo miraba con mas claridad…. Abrió la puerta de su departamento… Dio un paso para entrar…. Fue todo tan violento…. Escuchó un estruendo y sintió un golpe en el pecho. Escuchó gritos y llantos y a alguien corriendo. Empezó a caer, a caer a un pozo profundo, obscuro y silencioso. Obscuridad y silencio y luego esa sensación de encierro, sin oriente, sin presente, intemporal. Luego ¡nada!

Sergio A. Amaya Santamaría

Julio 2 de 2011

Ciudad Juárez, Chih.

Méjico

LA MUERTE DULCE

2011-07-25T15:46:00.002-03:00

Hace muchos días, tanto como más de dos meses, que me vengo sintiendo cada vez peor. Al principio atribuía mis dolores de cabeza a los problemas de comidas que pudieran afectar a mi castigado hígado.Yo no soy persona de tener dolores de cabeza frecuentes.
La fatiga que vengo sintiendo la achacaba al sobrepeso. Ganas permanentes de estar acostada cuando yo le huyo a la cama como gato al agua.
El dolor de mi corazón pensaba que era el sufrimiento por la ausencia de Edy.(Es notorio cómo lo tengo presente en el pensamiento estos últimos días cuando ya el olvido se estaba instalando en mi nostalgia).
Sólo no encajaba este dolor en mis piernas que no me deja caminar y por el cual debo recurrir muchas veces a la ayuda de mi viejo bastón de caña, herencia de mi abuela Juana. Porque, yo me desgarré la pierna izquierda cuando resbalé hace un mes de la escalera del ómnibus de turismo en Cachi, Salta. Pero estoy yendo religiosamente al kinesiólogo.Entonces me preguntaba ¿Por qué me duelen las dos al punto de que me siento una inválida?
A veces, cuando llegaba en estos meses de frío alguien ajeno a la casa, me decía ¡qué olor a gas! Bien, si hubiese habido una pérdida de gas, ya habría saltado por los aires y estaría explorando otros mundos.Ahora, es evidente que algún olor había al cual yo me había acostumbrado.
Ya dije que los últimos meses, la mayor parte fueron días de frío intenso, con algunas temperaturas más agradables en el medio. El calefactor interno acostumbro a prenderlo con los primeros fríos y queda encendido hasta que llegan los días primaverales...pero siempre permanece un ventilete de respiración abierto. No sé quién, cómo ni cuándo lo cerró.Sí sé que he pasado la mayor parte de los últimos días acovachada en mi casa. Como consecuencia, supongo, he respirado demasiado aire poco oxigenado y sí muy cargado de monóxido de carbono...
Hoy desperté sintiéndome muy muy mal...y, por instinto, abrí todas las ventanas de par en par al mismo tiempo que apagaba el calefactor. Y me sumergí en la información de Internet sobre el monóxido de carbono; la muerte dulce que te va intoxicando silenciosamente la sangre...

Me gusta respirar a bocanadas hondas el aire de campo, el aire del río, el aire de mi jardín...pero jamás como hoy, éste me pareció tan delicioso...

Haydée Norma Podestá
Rosario, 25 de julio de 2011

UN REGALO DE MI POETA AMIGA ELENA CALDERÓN

2011-07-23T02:40:00.000-03:00

Me lo enviaste, Elena querida, para el Día del Amigo...recién lo abrí hoy...y me hiciste llorar de emoción...¡¡¡Es bellísimo cómo compatibilizaste imágenes y música con mis sentimientos!!!
¡¡¡Infinitas gracias, amiga, por tu creación artística de mi "Mensaje"

HOMBRE

2011-07-22T13:50:00.001-03:00

Estoy acostumbrado a acostumbrarme

con el insignificante sentido de las palabras

y no sé si el hombre le dio horas al tiempo

o el tiempo horas al hombre.

Estoy libre en mis prisiones,

calma siniestra por escapar

y no sé si los dioses crearon

el mundo para los hombres

o los hombres el mundo para los dioses.

Estoy viviendo mi muerte,

tácito pasillo que aborrece de oscuridad

y no sé si soy yo quien intenta escribir

o escribe quien intenta ser yo.

Fabricio Simeone

de su libro "Cronos", agosto del 2000

ROBERTO FONTANARROSA

2011-07-19T15:45:00.002-03:00

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nóbel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: «Me cagué de risa con tu libro»."

Roberto Fontanarrosa

19 DE JULIO DE 2007 - 19 DE JULIO DE 2011

"Las malas palabras" (1/2)

"Las malas palabras" (2/2)

Hay personas que están destinadas a vivir siempre en el recuerdo de las generaciones que continúan el camino de la vida.

Como rosarina y como centralista, no me es ajena la figura del Negro Fontanarrosa ni desconozco su obra como dibujante humorístico, creador de personajes de historieta y cuentista. En mis clases de Lengua, con mis alumnos de Séptimo grado, en la Escuela Particular Nº 1197 "Paulo VI", de Rosario, trabajaba con las historietas de Inodoro Pereyra. Recuerdo que en uno de los cursos, uno de mis alumnos fue a entrevistarlo a propósito de lo que estábamos analizando sobre sus dibujos y textos y , además de atenderlo en su casa con mucha amabilidad, se mostró sorprendido de que una maestra desarrollara contenidos de lengua, ciencias sociales y valores sobre su producción. No soy la única que llevó frecuentemente el aula a la vida misma, pero, con el correr de los años, ¡qué dulce recompensa son estas palabras del Negro para la labor silenciosa que , generalmente, realizamos los docentes!

Sin embargo, la primer imagen que tengo de RobertoFontanarrosa, es la de un niñito, de guardapolvo blanco, al que veía salir junto con el curso de mi hermano, cuando yo iba a buscarlo a la salida de la escuela.

Y dejo este recuerdo de infancia como blanca flor a su memoria.

Haydée

MENSAJE

2011-07-14T07:41:00.002-03:00

"Hay hechos que quedan grabados de manera imperecedera. Son los que tuvieron una fijación más significativa, que produjeron vivencias más intensas y que generaron mayor repercusión en el transcurso de nuestro acontecer vital." EDMUNDO PANAY LAZO ( "Memoria de tiempos de colegio")

Todas las mañanas
te llega en el viento
un beso etéreo
nacido por vos
y en la melancolía
de la bruma espesa
que cubre tus cielos,
te cuenta mi amor.
Nada hay en el mundo
de mayor ternura,
brillando en tu frente
con un resplandor
que ilumina el día
de tus largas horas
para darte fuerzas
fuera de mi amor.
Quizás te lamentes
de saberme lejos;
tal vez no te acuerdes
nunca más de mí...
pero en la brisa
que precede al alba
sentirás la tibia
ofrenda de amor.
Te irás durmiendo
mientras yo me muero,
dejando esta vida
vacía de mí,
y quizá un instante,
al cerrar tus ojos,
mi imagen amante
te dirá mi amor.
Porque eternamente
tú serás el dueño
del postrero sueño
de mi ilusión;
porque sos el hombre
destinado a amarme...
aunque ese destino
se llevó tu amor.

Yo te dije "siempre",
"siempre" me dijiste...
más allá de todo,
¡yo te amo, amor!

Haydée Norma Podestá
Rosario, 22/8/10
Derechos reservados

MI HOMENAJE A FACUNDO CABRAL

2011-07-11T10:01:00.000-03:00

La poetisa CHELO ÁLVAREZ ha dado a conocer en el blog Publimentar 1, donde también participo, esta poesía en homenaje a Facundo Cabral y deseo compartirla con quienes leen mi blog. Muchas veces, en los hermanos poetas, encontramos reflejadas las palabras y los sentimientos que quisiéramos expresar. Es la magia de las palabras que unen nuestras almas.

Muere el cantautor hispano, el que cantaba al amor,
abatido por las balas del fusil de la traición,
el que cantaba a la vida en aras de la verdad,
el que luchaba en sus cantos por un mundo más igual.

Reclamo la libertad para esos hombres cantores
que van pregonando paz en sus hermosas canciones,
libertad y amor unidos, cantaba nuestro Facundo
mientras la mano asesina le quitaba de este mundo.

Libertad para que vuelen sus pacíficas canciones,
para que el mundo no olvide el mensaje de un buen hombre,
el que dedicó su vida, a luchar por la verdad,
siempre pidiendo justicia y afanado por la paz.

Libertad para que vuelen, sus canciones hacia el cielo,
cual paloma mensajera que busca paz con anhelo
libertad de manos blancas enlazadas, en un canto por Cabral
que claman por la justicia, la independencia y verdad.

Libertad para evadirse del déspota y su traición,
pensamiento,¡ vuela libre! ¡canta siempre su canción!
sin cadenas que te aten a ese tirano opresor,
has tiroteado el cuerpo, ¡mas no acallarás su voz!

Chelo Álvarez
©Derechos reservados.

FACUNDO CABRAL

2011-07-09T21:54:00.002-03:00

HOY, EN UN NUEVO ANIVERSARIO DE LA INDEPENDENCIA DE NUESTRA PATRIA, PARTE HACIA OTROS CAMINOS ESTE ETERNO TROTAMUNDOS. MUCHO SE PUEDE LEER EN LOS DIARIOS Y EN INTERNET SOBRE SU INEXPLICABLE ASESINATO...YO QUIERO HOMENAJEAR SU RECUERDO CON SUS PROPIAS PALABRAS.
FACUNDO CABRAL...PODRÁ HABERSE IDO EL HOMBRE PERO NO MORIRÁN NI TUS PALABRAS NI TU FILOSOFÍA DE VIDA.

"Caminando comprobé que nos vamos encontrando con el otro, lenta, misteriosa, sensualmente, porque lo que teje esta red revolucionaria es la poesía. Ella nos lleva de la mano y debajo de la luna, hasta los últimos rincones del mundo, donde nos espera el compinche, uno más, el que continúa la línea que será un círculo que abarcará el planeta. Esta es la revolución fundamental, el revolucionarse constantemente para armonizar con la vida, que es cambio permanente, por eso nos vamos encontrando fatalmente para iluminar cada rincón. Que nada te distraiga de ti mismo, debes estar atento porque todavía no gozaste la más grande alegría ni sufriste el más grande dolor. Vacía la copa cada noche para que Dios te la llene de agua nueva en el nuevo día. Vive de instante en instante porque eso es la vida.

Si estás atento al presente, el pasado no te distraerá, entonces serás siempre nuevo. Tienes el poder para ser libre en este mismo momento, el poder está siempre en el presente porque toda la vida está en cada instante, pero no digas no puedo ni en broma porque el inconsciente no tiene sentido de humor, lo tomará en serio y te lo recordará cada vez que lo intentes. Si quieres recuperar la salud abandona la crítica, el resentimiento y la culpa, responsables de nuestras enfermedades. Perdona a todos y perdónate, no hay liberación más grande que el perdón, no hay nada como vivir sin enemigos. Nada peor para la cabeza y por lo tanto para el cuerpo, que el miedo, la culpa, el resentimiento y la crítica que te hace juez (agotadora y vana tarea) y cómplice de lo que te disgusta. Culpar a los demás es no aceptar la responsabilidad de nuestra vida, es distraerse de ella. El bien y el mal viven dentro de tí, alimenta más al bien para que sea el vencedor cada vez que tengan que enfrentarse.

Lo que llamamos problemas son lecciones, por eso nada de lo que nos sucede es en vano. No te quejes, recuerda que naciste desnudo, entonces ese pantalón y esa camisa que llevas ya son ganancia. Cuida el presente porque en él vivirás el resto de tu vida. Libérate de la ansiedad, piensa que lo que debe ser será, y sucederá naturalmente."
Autor: Facundo Cabral

ALBORADA

2011-07-09T10:47:00.001-03:00

Acabo de descubrir esta síntesis de belleza, en la red salamagA. Pertenece al poeta peruano

MANUEL MOSQUERA

El viento me invitó

A cenar
Me sirvió en enamorados azulejos
Tus poemas
Tus ideales
Tus palabras
Tu romanticismo
Los momentos más bellos de tu niñez
Para que mi vida se llene de alboradas.

BRUMOSO RECOVECO

2011-07-07T19:43:00.005-03:00

Detrás de todos los ángulos de todas las esquinas,

en las escaleras caracol umbrías y herrumbradas,

en la oscuridad palpitante de los cines,

prendida de la mano de alguna luna profética de sueños preñada,

en los escondrijos perturbadores de los baldíos,

haciendo equilibrio sobre los cables tendidos de húmedos callejones,

reptando sobre los estridentes gritos de las manifestaciones,

en el agujero fétido de las bocas de tormenta,

saltando por las ramas de los árboles,

oculta en el vientre de quimérico cetáceo,

en los estremecedores túneles de enloquecidos subterráneos,

bajo la piel olvidada de míticas serpientes,

en la terrosidad gris de los cuartos de trastos viejos,

en el deslucido sol de invierno,

bajo las farolas desdibujadas en las noches neblinosas,

detrás de alguna puerta atascada,

permito a mi corazón que se pregunte

si alguna vez me extrañas…

Porque en la luminosidad de las mañanas

cuando los que me aman y rodean y están conmigo

en esta senda que se aleja tercamente de tus pasos,

me miran y me cuidan y me miman

y sufren si yo sufro por tu ausencia,

pinta el olvido su sonrisa de otros sueños presentidos

para hilvanar los días que debo continuar viviendo…

Y no permito a mi alma que te extrañe

más que en algún brumoso recoveco.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 7 /7/11

Santa Fe, Argentina

UNA HISTORIA QUE OLVIDAR - Autora: Nahir Bernal Makovac

2011-07-01T15:19:00.004-03:00

Nahir Bernal Makovac tiene actualmente 11 años pero escribe desde más niña. Es asistente a los talleres literarios para niños y adolescentes de la escritora rosarina Silvia Florentino. El arte es su ambiente cotidiano ya que también participa de los talleres de arte de su mamá Erika Makovac, artista plática. Por la rama de su familia paterna está emparentada con Quico y Silvana Rubulotta, ambos, padre e hija, dedicados a la música. Este es su segundo cuento, producido en el mes de junio de 2011. Más allá de los elementos que pudieran hallarse en él factibles de perfeccionamiento, me pareció muy buena la idea de publicarlo, pues tiene el germen de alguien que puede llegar a destacarse en las letras. Y no dudo de que así será pues Nahir tiene muchas ganas de aprender y progresar en este inmenso amor por la palabra que tan tempranamente se manifiesta en ella.
¡¡Nahir, te deseo que tus sueños se concreten en proyectos y que tus proyectos se hagan realidades que te llenen de satisfacción al poder cumplir con tu vocación de escritora!!
Te quiero mucho, niña dulce y etérea; un beso enorme. Haydée.

Leer es lo mío, pero ya no lo hago, casi desde que tengo memoria. A Antonie, no le agradan los libros, dice que le molestan tantas palabras juntas en una sola lectura y que eso de leer y escribir no tiene sentido y te perjudica los ojos.

Desde los treinta años que estoy enamorada de Antonie; jamás lo critiqué y hasta rechacé mi sueño de escritora por él.

Antes era gracioso, amoroso y yo adoraba su sonrisa; ahora te mira con esos ojos tan negros que te hacen sentir culpable. Es algo incomprensible, fuera de lo común.

Sus manifestaciones tenían un silencioso NO en las notas musicales de su voz, las que ya se habían desvanecido de tanta mala onda, como se dice ahora. Los almuerzos eran “silenciosos” y las cenas… ¡mejor no hablar de ellas!

Los problemas se agrandaban cada vez más y el amor era una rosa marchita, o para olvidar. El teléfono siempre interrumpía nuestras discusiones, y los números que se marcaban todos los días, eran una salvación. Siempre llamaba a mi hermana Laura para que me consuele, pero ella no daba para más problemas míos; todos los días eran lo mismo.

Las palabras esdrújulas se nos acabaron, la lingüística se nos burlaba, y la comunicación no mejoraba. Siempre había un micrófono que aturdía o un tren que tardaba en llegar y la suciedad en su mirada desconcentraba. Yo ya tengo setenta y nueve años y no estaba de ánimo para discutir con él.

Uno de esos días Antonie se descompuso, justo el mismo día que mi hermana Laurita murió. Ésa fue mi peor semana.

A veces miro mi escritorio; allí están mi lápiz y mis papeles. No entiendo por qué los he dejado preparados. Sabía que jamás iba a escribir, además imposible luego de lo que había ocurrido.

Cada día al verlos ahí me siento frustrada, pero no me puedo controlar… ¡deseo escribir!

- Tal vez ya que no está Antonie podría aprovechar… pero me voy a sentir tan culpable.- Bueno, sé que él entenderá.

Empecé con… “Leer es lo mío”… luego continué, ya lo tenía todo planeado.

Hoy martes 13, fui a ver a Antonie, que estaba en terapia intensiva; por suerte me dejaron pasar pero solo 10 minutos.

Hablé con Antonie…

- - ¿Sabías, amor?... estuve escribiendo un libro.

- -¿Qué? ¡Sin mi permiso!

- -Pero, pensé que tal vez ayudaría a nuestra economía y podrías seguir con vida, porque te podré pagar la operación.

- -¿Y qué le dan a un escritor por escribir?

- -Mucho, además de ser un orgullo.

- -¡Pamplinas!, un escritor no se merece nada, solo escribe, y la gente solo gana conocer una historia más.

- -Pero una historia que se merece conocer; no una historia como la tuya, un pobre hombre irrespetuoso con heridas por dentro, que lastiman todo tu ser y a las personas escritoras que no se merecen tu mala conducta; ellos tienen más felicidad, no les importa el dinero como a ti.

- - Le hablas al hombre que te dio techo y comida toda la vida.

- -Y parte de este techo te lo daré yo, así que deberás entender que no eres el pupo de este mundo y no me dirás lo que haré el resto de mi vida.

- -Pues te queda poca

- -Sí, es posible, pero parte de ella la tuve junto a ti y no me di cuenta de quién eras realmente.

Salí con lágrimas y arrepentida, pero no quería dejar mi historia, quería seguirla para demostrarle a todos cuánto valgo. Aún me seguía dando vueltas la intriga de lo que deseaba contar, y no quería despegarse de mí ahora, sin embargo, no dejaba de pensar en esa charla, me sentía culpable.

- ¿¡Ay, Juliette qué hiciste, en qué pensabas!?

Qué tonta que fui al suponer que aceptaría… pero eso no me impediría seguir mi historia, porque él nunca podría dominarme; es lo que siento ahora y no lo cambiaré.

No podía pensar en el futuro, este era mi presente, y no tenía más vidas, como en esos juegos de mesa actuales; los de antes eran las damas o el ajedrez pero no había en ellos enemigos.

Tin-Tin-Tin-Tin… tocaban el timbre…

¡¡¡CARTERO!!!... gritaron.

- -¿Qué tiene para mí?

- -Mucho, dos de su prima y una del hospital.

- -¿Hospital?

- -Sí, así dice.

¡Pum! De manera abrupta cerré la puerta

- ¿Qué habrá pasado ahora?

Leí la carta

Estimada Juliette:

Logramos hacerle la operación a su esposo, pero no funcionó. Ya que usted no tiene teléfono recurrimos a esta carta, porque era la única forma de comunicarnos con usted. Es muy triste pero su esposo tenía una enfermedad muy grave y en un momento dudamos de salvarlo, y así fue, la operación no funcionó. Es triste tanto para nosotros como para usted, Juliette. Admitimos que es usted una persona amable pero su esposo Antonie se alteraba mucho y sufría de malestares. Ya que con usted surgían problemas y discusiones, decidimos mandarlo a un lugar donde los dos pudieran charlar, pero a la semana murió. No pudiendo hacer nada de nuestra parte.

Atentamente: Hospital de Rosario Argentina nº 1595.

Quedé sorprendida, angustiada… no dejaba de llorar y pensar que mis últimas palabras fueron contra él.

Tres meses después, estaba escribiendo mi historia, que trataba sobre esto.

Qué triste era… además nunca se sabe lo que en ese futuro ¿o presente?, me espera… solo llorar, y llorar.

Tan triste, tan sola, tan confundida, hablando con la pared sentía un vientito que me rozaba y que me hablaba en idiomas, como lo hacía Antonie, me ponía a estornudar y sentía ¡Salud! De otras voces o…en mi mente.

Hacía cinco meses que escribía el relato permanentemente; no me juntaba con nadie ni le escribía a mi prima, ella ya debía pensar en otras cosas.

¿Qué hacer?, me preguntaba; escribir era lo que me quedaba, cerrar un libro con perfume a amancay y a rosa, ya marchitas. Continuaba ahí el libro, y yo, sin hablar, con un sueño que cumplir…

-Terminé, ahora sólo me queda una historia que olvidar.

Nahir Bernal Makovac (11 años)

Rosario, Santa Fe, 22/06/2011

19 de junio de 2011 -DÍA DEL PADRE, en ARGENTINA

2011-06-19T09:10:00.001-03:00

Un hermoso homenaje de JUAN DE DIOS PEZA, que dedico a César Augusto Podestá, mi padre biológico, muerto a los 48 años, por un tétano mal tratado; a mi papá del corazón, Victorio Faggiani, que fue padre, abuelo y bisabuelo durante 43 años en mi vida,en la de mi hermano y en nuestras familias; a mi hermano Pirucho, a mis hijos Luis César y Germán , a mi yerno José Luis, padre en el afecto, a todos los PADRES de mi amada patria y a todos los papás del mundo que cada día se levantan con el corazón gozoso, a pesar de las dificultades de la vida, para velar por sus hijos, más allá de la edad que estos tengan.

¡¡¡FELIZ DÍA DEL PADRE!!!

Yo tengo en el hogar un soberano
único a quien venera el alma mía;
es su corona de cabello cano,
la honra es su ley y la virtud su guía.

En lentas horas de miseria y duelo,
lleno de firme y varonil constancia,
guarda la fe con que me habló del cielo
en las horas primeras de mi infancia.

La amarga proscripción y la tristeza
en su alma abrieron incurable herida;
es un anciano, y lleva en su cabeza
el polvo del camino de la vida.

Ve del mundo las fieras tempestades,
de la suerte las horas desgraciadas,
y pasa, como Cristo el Tiberíades,
de pie sobre las horas encrespadas.

Seca su llanto, calla sus dolores,
y sólo en el deber sus ojos fijos,
recoge espinas y derrama flores
sobre la senda que trazó a sus hijos.

Me ha dicho: «A quien es bueno, la amargura
jamás en llanto sus mejillas moja:
en el mundo la flor de la ventura
al más ligero soplo se deshoja.

»Haz el bien sin temer el sacrificio,
el hombre ha de luchar sereno y fuerte,
y halla quien odia la maldad y el vicio
un tálamo de rosas en la muerte.

»Si eres pobre, confórmate y sé bueno;
si eres rico, protege al desgraciado,
y lo mismo en tu hogar que en el ajeno
guarda tu honor para vivir honrado.

»Ama la libertad, libre es el hombre
y su juez más severo es la conciencia;
tanto como tu honor guarda tu nombre,
pues mi nombre y mi honor forman tu herencia.»

Este código augusto, en mi alma pudo,
desde que lo escuché quedar grabado;
en todas las tormentas fue mi escudo,
de todas las borrascas me ha salvado.

Mi padre tiene en su mirar sereno
reflejo fiel de su conciencia honrada;
¡Cuánto consejo cariñoso y bueno
sorprendo en el fulgor de su mirada!

La nobleza del alma es su nobleza,
la gloria del deber forma su gloria;
es pobre, pero encierra su pobreza
la página más grande de su historia.

Quisiera el cielo que el canto que me inspira
siempre sus ojos con amor lo vean,
y de todos los versos de mi lira
estos dignos de su nombre sean.

Siendo el culto de mi alma su cariño,
la suerte quiso que al honrar su nombre,
fuera el amor que me inspiró de niño
la más sagrada inspiración del hombre.

Juan de Dios Peza

13 DE JUNIO - DÍA DEL ESCRITOR

2011-06-13T14:16:00.001-03:00

Hoy se celebra el Día del Escritor en mi patria, la República Argentina, como homenaje al poeta cordobés Leopoldo Lugones, quien nació el 13 de junio 1874 en Villa María del Río Seco. Fue autor de “La Guerra Gaucha”, “Lunario Sentimental” y “Crepúsculos en el Jardín”, entre otras obras; además fue fundador de la Sociedad Argentina de Escritores y director de la Biblioteca Nacional de Maestros.

Este día representa, por lo tanto, una fecha muy importante para homenajear a los creadores literarios en nuestro país, a todos los que , día a día y a lo largo de nuestra historia, contribuyeron y contribuyen con su pluma a las letras argentinas, desde cualquier lugar que cada uno lo haga.

¡¡¡FELIZ DÍA DEL ESCRITOR PARA TODOS!!!

Y, para deleite del espíritu, comparto con mis compañeros de vocación, estas dos pequeñas joyas debidas a la inspiración de

Leopoldo Lugones

LA TARDE CLARA

En el jagüel, más trémulo, la rana
Repercute sus teclas cristalinas.
La noche, por detrás de las colinas,
Su ala de torvo azul tiende cercana.
No acaban de decir "hasta mañana",
Locas de inmensidad las golondrinas...

LA NOCHE PURA

Floreció, con la lluvia, en los jardines,
El cándido jazmín de primavera.
La noche, cual profunda enredadera,
Cuaja también en luz claros jazmines...

¡¡UNA NUEVA ETAPA DEL CAMINO!!

2011-05-18T09:57:00.001-03:00

Hoy doy gracias a la vida...

por haber nacido a ella

porque tuve una mamá que me deseó y me quiso
por haber tenido un padre extraordinario
porque cuando mi papá murió, la vida me regaló otro padre que nos cuidó hasta muy viejito
porque tengo tres hijos maravillosos, muy buenas personas, que son mi vida y a los que adoro
porque tengo dos nueras y un yerno que me quieren y a los que amo
porque tengo tres nietos para alegrar mis días
porque también Ginni, Sofía y Tango me quieren y se sientan a mi lado
porque tuve una infancia muy muy feliz, de juegos y vagabundeos por mi barrio
porque desde siempre me llevo bien con mi hermano y su familia
porque tuve tíos y tías importantes para mi niñez
porque amé mucho y fui amada
porque tengo un montón de amigos y amigas de todas las etapas de mi vida; a unos sigo viendo y a otros recuerdo con mucho cariño
porque pude enseñar a muchos chicos y a muchas chicas y hoy me siguen llamando ¡seño! y nos encontramos y los veo hombres y mujeres felices
porque entro a la escuela y aún siguen mis alumnos más pequeños corriendo a abrazarme
porque conocí gente muy valiosa en el Normal, en la facu, en el gremio, en las escuelas, en los talleres de arte y literarios, en la federación, en los blogs, en internet, en mi barrio...¡¡¡en la vida!!!
porque vivo en el mismo barrio en el cual nací y en la misma casa que proyectó mi abuela paterna
porque tuve algunos grandes dolores pero siempre me sobrepuse a ellos
porque tengo mucho mucho mucho amor alrededor mío
porque puedo cumplir mis sueños y mi vocación de escribir
porque tengo FE y creo en Dios
¡¡¡porque soy feliz!!!
PORQUE HOY CUMPLO UN AÑO MÁS ...

¡¡¡MUCHAS GRACIAS A LOS QUE COMPARTEN MI VIDA!!!
HAYDÉE

UNA PUERTA...

2011-05-15T19:58:00.000-03:00

Juan no supo cómo ni por qué llegó a la puerta. No parecía una puerta común. Parecía muy antigua, con ese aire de desgaste de las cosas viejas. Extrañas cariátides de amorfos seres rodeados de arabescos que simulaban un mensaje cifrado, la rodeaban.

Una fuerza poderosa lo había ido arrastrando hacia ella en ese atardecer que ya agonizaba en brazos de la noche. El senderito de piedras, desgastado por otros pasos anteriores a los suyos, se quejaba mientras avanzaba hacia la portada. Sus ojos estaban prendidos al extraño fulgor azulado que emanaba de las hojas cerradas, sintiendo esa fascinación que provocan algunas serpientes en sus futuras víctimas.

A su alrededor un paisaje desconocido se desdibujaba en las crecientes sombras de la noche. Sin embargo, parecía ir cobrando límites más precisos a cada metro de camino recorrido. Algunas cosas comenzaron a resultarle familiares.

¿No era ese roble con sus gruesas ramas extendidas similar al que trepaba de niño? ¡Hasta parecía que de una de sus ramas colgaba balanceándose la hamaca que le hiciera su abuelo!

Su abuelo. Ese hombrecillo callado, con una combinación de tristeza y dulzura en sus ojos claros, cuyos brazos eran el refugio seguro cuando lo atormentaba su orfandad materna.

Como contraluz, la sombría imagen de su abuela se corporizaba a un lado del camino. La abuela Cata, una mujer dura a quien la lucha por la supervivencia en un medio hostil había endurecido aún más su ceño. ¿O tal vez fuera el dolor por la temprana muerte de su hija?

Juan no podía recordar en qué circunstancias había fallecido su madre. Intentó infinidad de veces traer al presente de su memoria esos días de su primera infancia, pero una pesada lápida pétrea impedía aforar a los recuerdos. Cuando ya encontraba vanos los esfuerzos, desistía preguntándose con amargura por qué causa sucedía esto.

Ya estaba cerca de la abertura. La mano, independiente de su voluntad de no abrirla, se posó sobre el picaporte y lo giró.

Al principio la puerta se resistía, como deseando impedir su paso…Después, con un chillido semejante a un llanto ahogado, giró sobre sus goznes y se abrió completamente.

Una ráfaga con olor a las flores podridas de los cementerios le abrasó la cara.

Sus ojos se desorbitaron, se le heló la sangre en su garganta ahogándolo como un nudo corredizo en el cuello de un ahorcado y el borbotón de los recuerdos olvidados le atropelló el cerebro. Se destrabaron los cerrojos de la memoria y cayó muerto en el mismo instante en que la respuesta a la muerte de su joven madre se instalaba en su presente final.

Haydée Norma Podestá

Rosario, 12 de mayo de 2011

PREGUNTA FUNDAMENTAL

2011-05-14T20:57:00.000-03:00

¿Qué se hace cuando se tienen ganas de huir del entorno cotidiano?

EN CAMINO

2011-05-08T02:51:00.000-03:00

"La cerca inconclusa" de Haydée Norma Podestá, óleo, 1974.

Rueda el auto su monotonía
mecánica
mientras los dorados otoñales
se deslizan
por presencias sucesorias de árboles
inmóviles
en la fresca geografía
matinal.
Un sol pálido
como masa de pan sin horneadura
esconde su vergüenza
tras las nubes,
haciendo más descolorido
el paisaje.
Como una pátina velosa
cubre las cosas
que se acercan
y se alejan
antes de que la mirada
pueda retenerlas.
Pasan
y me dejan
como se va la vida
con sus años,
llevándose los sueños,
descabezando realidades,
fundiendo en la maraña
de los tiempos
los hechos que conforman
la existencia.
Cada rodar de las ruedas
me acerca
a mi destino nuevo.
Cada rodar de las horas
me aleja
de mi historia vieja.
Los silencios,
las risas compartidas,
las caricias de amor,
alguna lágrima
y esa amalgama de emociones
que en mi sangre late
y me conforma
como forman mis huesos
mi presencia.
Como la serpiente que abandona
la vieja piel que ya no sirve,
la muchacha que fui
quedó perdida
en el arenal del tiempo fenecido.
Ahora soy esta mujer de piel cansada
riendo la misma risa cantarina;
con algunos sueños menos por delante
pero intacto...
¡mi gozo por la vida!

Haydée Norma Podestá
Buenos Aires, 7/5/2011
Buenos Aires, Argentina
Derechos reservados

MI CALLE

2011-04-28T22:17:00.003-03:00

Donado y las vías, en el barrio de Fisherton, Rosario, Santa Fe, Argentina. Ésa es la localización de mi casa, la que me permite salir a la amplia vereda con los palos borrachos...árboles que reemplazaron a los plátanos de gruesos troncos grisáceos con manchas de corteza marrón, que cobijaron las correrías de mi infancia, con los amigos del barrio, mientras los padres conversaban sentados en la puerta de la casa, los atardeceres de verano.

La luna marca un sendero
entre los palos borrachos.
Agorería de sombras que conjuran a mi alma.

La luna traza un camino
entre la fronda y la calle.
La luna brilla su espejo indiferente a mi danza
pues voy bailando mis penas
bajo la noche estrellada,
despertando a los recuerdos que van sesgando la calma.

Las copas con flores rosas
en la umbría, vierten magia
pues son rosas negras las flores
-cicatrices de las ramas-

La calle tiene en las vías
su cicatriz costurada.
La cicatriz de mis penas
es una vía obturada...
Un camino sin salida...
Una ilusión que se escapa...
Un sueño que se diluye
como se muere esta noche entre las manos del alba.

Senda de palos borrachos
que aprisionan las veredas.
Vía que intenta una fuga
traicionada por barreras.
Trazo inmóvil de mi calle
que se refugia en mis ojos
y a mi vida se encadena,
¡como se amarran las cosas
con los cerrojos del alma!

Haydée Norma Podestá
Rosario, 28/4/11
Derechos reservados